Жизнь и смерть белого чуда

Omnia mutantur, nihil interit*

Им вечно восхищаются в своих стихах поэты, художники обожают его рисовать и расцвечивать на своих полотнах нежными красками, в нём находят прибежище и согреваются зверушки и птицы, на нём любят поваляться дети, медведи, собаки, выдры и все, кого он вдохновляет и кому поднимает настроение. Его ругают дворники с тяжёлыми лопатами и запоздавшие прохожие, когда он вдруг вырастает на пути огромной, белеющей в серебристом блеске Луны, преградой, похожей на привидение…
На него можно дуться, им можно любоваться, а можно вообще махнуть на него рукой и не обращать никакого внимания, как будто его и нет вовсе. Но рады ему или нет, ему всё равно. Он, знай себе, падает, летает, вьётся, кружится, парит над землёй, сыплет крупинками, покалывая лицо, накрывает лавиной с головой, или просто неторопливо, размеренно идёт…Он – снег. Лёгкий, скользящий, ослепляющий белизной до боли в глазах…
Дышать им и не надышаться…Он всегда так приятно пахнет мятной свежестью, которая лавиной вливается в ноздри, в грудь… он завораживает, околдовывает своим волшебным мерцанием, своими формами, рисуя причудливые композиции на козырьках подъездов, на карнизах, тротуарах, балконах, на ветвях и стволах деревьев…в нём, таком на первый взгляд, мёртвом, как будто прячется что-то живое…он как будто живёт своей тайной жизнью, скрытой от всех, независимой от настроения маленьких копошащихся на нём живых существ… Вся эта людская и животная масса, которая бороздит его пухлое тело, оставляя на нём грязные рваные шрамы и вмятины от миллионов подошв и лап, нисколько его не смущает…у него одна забота - толстеть, распухать, как тесто, расти в трёх измерениях, всё вокруг засыпать, заметать… он метёт, метёт, а потом лениво и безмятежно развалится пышнотелыми сугробами прямо по ногами, под окнами…сугробы, похожие на огромных улиток, выставили повсюду свои горбатые пухлые спины, а зимнее солнце,  появившись на небе в морозный день, расцвечивает их разноцветными искорками…
Снег…он такой свой, родной, земной и в то же время как бы не от мира сего…есть в нём что-то неземное, космическое, вселенское… Что это за великая магическая сила, которой обладает снег? Откуда взялось это чудо, состоящее из мириад крошечных звёздочек-льдинок? В каждой снежинке, которая проживёт всего несколько мгновений и растает на ладони, есть что-то возвышенное, вечное, какая-то ледяная гармония, недоступная пониманию…
Наверное не ценили бы мы так горячо все красоты весны и лета, если бы не было на свете этого великого белого чуда…
Оно, это чудо,  приходит, сменив безнадёжность, беспросветность и душераздирающую тоску осенних дней, которые, казалось, никогда не кончатся, на что-то светлое, радостное…Выпал первый снег – и сразу стало больше света…и стало намного легче переносить грусть от стремительного убывания дня и как будто угасающего Солнца…После долгого, изнурительного плена угрюмых чёрных дней, когда вокруг всё голо, пустынно, безжизненно, снег вдохновляет, радует, разливая повсюду сначала белые озерки, лужицы со стёклышками-льдинками, а потом целые моря и реки из побелевших тротуаров, с удовольствием спрятавших от глаз под белоснежным покрывалом свои ямы и выбоины, и вот наконец чёрное окончательно сменилось на белое, города и сёла закутались в белые шали и  оказались во власти белого царства…
Установив везде окончательно своё господство, снег, не теряя времени, приступил к своим «дизайнерским проектам», продолжая надевать шапки на крыши и козырьки подъездов, стелить во дворах и скверах перины и подушки и лепить многослойные пироги по обочинам дорог. Все выбегают на улицы, смеются и черпают горстями это белое чудо – снег…Как здорово выбежать из дома, и пока руки ещё тёплые, набирать в ладони побольше этой свежей белой ваты, сминать её ладошками, слушать, как она приятно скрипит в руках, уплотняется, скатываясь в мячик, а потом скорее катать, катать этот снежный «мячик» по своему двору, с восторгом наблюдая, как он быстро увеличивается в размерах…и вот уже снежная баба почти готова…и между делом, скатав новый «мячик» быстро бросить его в только что вышедшего из подъезда соседского мальчишку, снежок ловко попадает ему за шиворот и рассыпается…почувствовав лёгкий толчок в затылок, и холодок, мальчишка быстро оборачивается, тут же приседает, быстро набирает в ладони побольше снега и тоже лепит снежок…и тут – берегись! И вот уже ты весь вывалялся в снегу, но тебе жарко, ты хохочешь …«ему и больно и смешно»…Весело, забавно жить со снегом! А какое это счастье – прокатиться с горки! Всегда мало одного-двух раз, хочется вообще от неё никуда не уходить, пока мама или бабушка не выбегут и не утащат тебя домой, мокрую, в вымазанной снежной «мукой» шубке и валенках, с корочками льда на варежках, воротнике и шапке, с красными щёчками, немного усталую, но довольную и счастливую…
К середине зимы это царство белизны как будто «приедается»… Глядишь на эту бескрайнюю белую пустыню, и уже не верится, что когда-нибудь её не станет…возникает такое чувство, будто она была здесь всегда и будет…чувство рутины, однообразия,  плавно переходящее в уныние и безысходность…
Так, поостыв от первых восторгов, ближе к концу зимы, к снегу сначала становятся равнодушны, а потом начинают на него ворчать: «ишь, намело сколько…», «валит и валит, сколько можно…» А он, знай, делает своё дело…
Но вот Солнце поднялось выше, засияло ярче и этот белый властелин, который со славой царствовал над нами три – четыре месяца, чья власть казалась такой прочной и незыблемой, «захворал»…он уже никого не вдохновляет, не радует, напротив…Лишённый Солнцем своей магической силы, он стал безобразно-жалок…словно Черномор, у которого отрезали бороду…его ослепительно-белая бархатная «кожа» с каждым днём дряхлеет, покрывается серым налётом,  грубеет, становится бугристой, со свищами…его пухлое белое тело начинает стремительно худеть, чернеть, покрывается «коростами» из льдинок, а из-под горбатых спин сугробов бесстыдно выползают тёмные лужицы…Снег умирает…Ко всеобщей радости и ликованию этих маленьких неблагодарных, эгоистичных существ, которые сначала с нетерпением ждут его прихода, а потом также с нетерпением ждут его смерти…они истоптали его, изгадили, взяли от него всё, что можно, а теперь злорадно ждут, когда от него не останется и следа…
Мимо осевших, сдувшихся, грязных сугробов и быстро растущих проталин, снуют повеселевшие прохожие, радуясь весеннему приливу сил. Набирающая силу весна радует и меня. Но мне почему-то немного грустно…даже больно…больно видеть эту снежную агонию в яркие солнечные весенние деньки, эти печальные сугробы, нещадно пожираемые весенним солнцем, тающие снежные горки, теперь такие жалкие, грязные, никому не нужные… Отчего эта грусть? не знаю…не могу этого объяснить… «Но ведь так было и так будет всегда, - как будто шепчет мне внутренний голос, - всё когда-нибудь кончается, чтобы пришло что-то другое…кому-то или чему-то надо умереть, чтобы кто-то родился…Всё уходит и вновь возвращается…»
О, эта мысль о круговороте бытия! Она такая естественная по сути, в то же время такая убийственная, страшная, трагическая… Да, всё возвращается…Эта зима закончилась, но когда-нибудь придёт новая зима и будет новый снег. «На что грустить?» Но может быть от того и грустно, что в этом круговороте что-то теряется безвозвратно, что эта зима и этот снег уже не повторятся никогда…здесь, в том же самом городе, снова будет зима и снова выпадет снег, но это будет уже совсем другой город, другая зима и другой снег…Из тех же домов выбегут, радуясь ему, те же люди, но это будут уже другие люди…и меня, той, что прожила очередную зиму под властью этой белой стихии, тоже уже больше никогда не будет…новой зимой пройдётся по своей заснеженной улочке, снова любуясь великим белым чудом Земли и Вселенной, уже другая женщина…

26.03.2021

* Всё меняется, но ничто не исчезает навсегда