Утро

Еще темно. Но кто-то разбудил птиц на дереве, и они поднимают крик. Кричат долго, пронзительно, оглушающе.
Просыпаются и другие птицы, перекликаются нерешительно, потом громче. Уступают друг другу: сначала говорит одна, потом другая. У каждой неповторимый голос, неповторимая песня.
В полусне каждый птичий голос видится музыкальным инструментом. Драгоценным камнем. Цветком. Плодом. Вот этот – разве не ситар? И расцветает бутоном франжипани. И светится флюоритом на солнце. А этот… В дреме кажется, что вот сейчас ты встанешь, протянешь руки, запишешь на бумаге новые строки о птицах, о звуках, о музыке утра.
Трели льются бесконечно, бесконечность во сне может длиться секунды – или настоящую бесконечность, никто потом не расскажет.
Но приходит ветер, качает ветви. И птицы успокаиваются до первых лучей солнца.
А потом приходит работник с лохматой метлой. И прочерками метлы по земле  стирает, одну за другой, твои ненаписанные строки.