Верзила

На хрена мне ум, когда есть сила,
Я  же ещё тот верзила,
И почти что тот  горилла,
Что свою мощью,  силой,
Всё подмял тут под себя.


Самок, птичек, женщин, прочих,
Тех, кого обидел  бог,
Не дал силу, дал верзилу,
Что б кричать один  он мог,
Говоря про ум, что нету,
Зато сила есть всегда.


Там,  где ум совсем не нужен,
Силой он возьмет тебя,
И расскажет и покажет,
Про свой ум не для тебя.


Потому одна лишь память,
О той силе мужика,
Что за родину сражался
И с оружием в руках,


Но был он   особой формы,
Замечательный садист,
Либо полностью лишенный,
Мозга в теле том большом,


Потому что остальные,
Это вовсе не они,
Или всё же то мужчины,
Но реальные почти,


Когда можно крикнуть  басом,
Про тот ум, и силу, да,
Мир подмять под ту машину,
Что мужчина навсегда.


Только где же ум тот был то,
Когда мясом были вы,
И легли под властолюбцев,
Защищая не себя,


Их богатства, их морали,
И всё шли вы на войну,
Называясь  патриотом,
Будучи едой для них.


А потом скулили хором,
Что не выдали почет,
Только память водрузили,
В виде серых темных плит.


Сами же,  ради которых,
Воевали вы тогда,
Будто землю защищали,
От придуманна врага,
Почивали всё  на лаврах,


Что им в  руки дали вы,
Те верзилы, что кричали,
И про ум, и силу в них,
Но зачем то позабыли, 
Сила есть, и ум поник,
В этом то и есть мужик.

27.03.2021 г
Марина Леванте