Вспомним самосадный мы табак,
Дерёт он горло, вроде тёрки.
Но нищий — он на выдумки мастак,
Дым не покажется нам горьким.
Неделя скоро, как доставок нет.
Ремни затянем да потуже.
Но будет всё-таки и здесь просвет,
Мы сдюжим, ведь бывало хуже.
Ютимся все в крестьянских погребах,
Вокруг — сожжённые деревни.
Казалось нам — мы заживо в гробах.
Да, гневным будет наступленье.
Сквозь грязь болота, вяжущий туман
Не кони шли — полуживые клячи.
А у машин, увязших по кардан,
Наверно, не было удачи.
Но мы не покатились вспять.
Мечтали — завтра наступленье.
Фашистов будем убивать —
Наступит мщения мгновенье...
В ожидании
© Copyright: Татьяна Цыркунова, 2021
Свидетельство о публикации №221032800510
Свидетельство о публикации №221032800510
Рецензии