Выходил я на дорогу,
Счастье встретить и создать,
Ощущая грусть… тревогу...
Брался искренне писать.
И боролся год за годом,
Видя смерти лик своей,
Быть хотел душой с народом,
Ворон гукал из ветвей.
Сокол, в небе пролетая
В бой меня всё время звал,
Кровь, как автор проливая,
Жил, писал я, и мечтал.
А любовь ходила рядом
В сердце я её впускал,
И с надеждой, тёплым взглядом...
Всё взаимности искал.
Что не сказано, не спето,
Ни о чём не сожалей,
Краток век поэта лето*,
Ободри его согрей.
--------------------------------
*Лето – в данном случае годы.
25.08.2014
Ободри его согрей
© Copyright: Владимир Старцев, 2021
Свидетельство о публикации №221032902123
Свидетельство о публикации №221032902123
Рецензии