Без названия

Каждый раз это происходит почти одинаково.
Когда заканчиваются наркотики, пустота, которую они заполняли наваливается снова и мне хочется орать от боли, мне хочется вывернуть душу наизнанку от того, что я опять запачкался знакомой грязью.
 С каждым разом, стирается что-то внутри, я отдаляюсь от самого себя и тщетно пытаюсь найти что-то настоящее, знакомое в себе.
И не могу.
Предел всегда кажется иллюзорно далёким, что всё не так критично, вот только правда в том, что я давно переступил через предел.
С каждым разом - больше отчаяния и страха, что этому не будет конца.
Сколько я себя помню - мне приходилось притворяться нормальным.
Я никак не мог примерить на себя тот ракурс, под которым остальные смотрели на жизнь.Напоказ насмехаясь и критикуя ценности и мировоззрение людей, которые могут просто жить, не уповая на высшие цели, на поиски смысла - я просто прячу свой страх и зависть, потому что я не такой.
Я ненавижу себя за это.
Я боюсь, что об этом узнают.
Мне приходится прятаться.
То, что раньше, казалось мне индивидуальностью, оказалось просто духовным рахитом, выкидышем тщеславия.
Это больно.