Гимн авиаторам

В окно, смотрящее на небо,
Раскрыв по-сельски глупый рот,
Я наблюдаю ежедневно
Парящий в небе самолёт.

Антонов, Туполев, Ильюшин,
Сухой, Мясищев, Камов, Миль…
Летят, не видя и не слыша
Меня за столько вёрст и миль.

Мечтой под солнцем отливает
Их серебристый фюзеляж.
Никто не знает, что мерцает
Над Саморядово мираж.

Из Шереметьева он выплыл
Как юности нетленный дух,
Как детства вестник легкокрылый,
Дедалов и Икаров рук

Творение и фантазёрство,
Мифологичный артефакт.
Просторы неба. Мари солнца.
Пуд соли. Крылья. Страшный крах.

Что от Дедалов мне досталось?
Что от Икаров мне далось?
То, что в окне сейчас мелькалось?
То, что по небу пронеслось?

Модернизировано небо.
И оцифрован солнца свет.
Давно разгадан мною ребус
И найден правильный ответ.

Ильюшин превратился в «Боинг».
Стал «Аэробусом» Сухой.
И ничего не будет боле.
Некрополь встал над головой.

Они летают, словно тени
Почивших в бозе праотцов.
Чужой бэкграунд взят на смену
Героев, самолётов, слов.

Мне выпасть из окна в то время,
Где нет ещё моей страны?
Ещё не тяготит где бремя
Шарашек, тюрем, жертв, войны?
             
И новую придумать сказку
Про цирк, кубанских казаков,
Ребят весёлых и отмазку
Про в бой идущих стариков?

Возможно, мне нужны сандали,
Чтоб в них до Индии переть,
И деда нацепив медали,
Вдали от дома умереть.

Под стон гармоники истошный,
Под скрип телег, под звон кайла.
Из настоящего в мир прошлый
Упасть без шасси и крыла.

Одна  осталась мне отрада:
Смотреть в окно, впадая в дурь.
Над Саморядовской Элладой 
Гарпии чешут, птицы бурь.


                29 марта 2021,
                Саморядово