На стенах тёмных кабинетов,
Висят угрюмые дяди,
Они всё смотрят из своих
Портретов,
На люд, так приближенный
К ним.
Часы на башнях бьют
Лукаво,
И пыль садится на стекло,
Внизу, от горечи усталой,
Клюёт останки воронье.
И, ночь настанет в
Кабинетах, и
Выйдут дяди из картин,
И стулья их срипят от
Груза, неведомо откуда
Павшим к ним.
Взглянут на мир они
Сурово,
Но всё они поймут,
Что только Проведение
Правит миром сим.
На
© Copyright: Виктор Филиппов, 2021
Свидетельство о публикации №221033000557
Свидетельство о публикации №221033000557
Рецензии