Как много в жизни тех,
Кто наступал тебе на ноги,
А ты потом ходить не мог,
Идти вперед не мог ты, хоть старался,
А он зачем-то требовал любви к себе,
Тот самый, что топтался на твоих мозолях,
Что вечно больно делал всем,
Зачем-то он считал, что так в реале,
Сначала бьешь, в ответ не получаешь,
И думаешь, что тот удар забыт,
Как если бы он предложил,
Подставить щеку, ударив сильно по лицу,
А ты, смеясь на все его потуги,
Любимым быть, когда сам не любил,
Всё вызывал в нем чувство страха,
От непонимания простых вещей,
Того что боль, полученная не в сраженьи,
А просто так и ни за что,
Не вызывает ну, ни в ком сомнений,
Что на нее ты не ответишь,
Как -то так, как кто- то ждал,
Когда вставал тебе на ноги,
А ты потом идти не мог,
Не целовал ему ты ноги,
За то, что он испортил тебе жизнь.
01.04.2021 г
Марина Леванте
Жил, веселясь и не целуя ноги
© Copyright: Марина Леванте, 2021
Свидетельство о публикации №221040101042
Свидетельство о публикации №221040101042
Рецензии