***

Опять бои, опять обстрелы, опять смерть…
О Боже!
Может,  снится? Конечно!  Иду, разгребаю ногами пепел. Ад! В нем ещё плющом увиты двери, спичкой сожжена кнопка лифта. Кажется будто дети плачут.. Иногда звери рычат... Иду дальше. Кое-где сохранились балконные склады, заполненные лыжами, санками, детскими колясками…Иду, пинаю пепел. Сгоревшие коробки гаражей… Опять иду, опять пинаю пепел, время от времени нащупываю в кармане спички, соль (набор, чтоб выжить не ахти… а всё же). Но не на что это богатство обменять. Ад в памяти застрял комом: оладьи, вермишелька, огурцы, водители,  какие-то «друзья навек», потом окурки, Кафка, почки, вода, вино,  опять вино…
А вот и вина! Чья она?  На ком ее тяжелое тело повисло?  Молчок!  И опять вода, температура…
Иду, разбрасывая ногами пепел. Останавливаюсь: передо мной заводная кукушка и ключ из нее торчит – малыш не успел завести… Я провернула его, и кукушка проворковав «время че…», после чего притворилась мертвой. И тишина. Пепел, смрад, немо… Нет! Не снится...