Тень

Сегодня, с ужасом для себя заметил изменения в моём отношению к мраку. Ни к тому что царит на улицах, освещаемый светом луны. А тот что заполнил как антипод солнца, мою комнату. Чёрная пелена, дающая свет в разуме, пищу для размышления. В детстве, как и все меня обуревала тревога, страх, когда я, каким то образом находился один, наедине с моим новым другом.
В ужасе я убегал из комнаты, будто приследуемый лично смертью, ещё юный но уже чувствующий её существование. Она всегда ассоциировалась с чем-то глубоким, чёрным. Лишь сейчас, я понял с ужасом, что смерть, это фрагмент, что утратил. То что не имеет цвета, запаха и даже образа, просто исчезновение. Если смерть это не конец, то кто может это утверждать, сомневаюсь что труп, даже самого знаменитого оратора, оживёт и поведует нам, какого там, по ту сторону берега.
Для меня ночь, это символ вдохновения, луна, тусклый холодный тон, мерцающего фонаря, ветерок, распускающий волосы, шум, шелест, романтика, одним словом. Я написал свой первый стих, под впечатлением, где-то в часа три ночи, вблизи церкви, у маленького ручья, в тот момент, меня будто сопровождали отпетые, в особый путь, ведущий на уровень выше, моё познание о мире, в тот момент стало книгой, и я писал свою историю. То что для меня луна, и эта милая тьма.
Сейчас, мне кажется, моя муза это тьма. Я вскочил с постели, потому что меня наполнило теплом, чувством прекрасного. Спокойствие и счастье, вот что я увидел в ней. Как в своей любимой.
Эта записка, этот дневник, ничто иное как единый порыв, о том что хочеться донести, вместо тысячи слов людям. Всего лишь маленький текст, одного неизвестного писателя, что пишет и наслаждается процессом. Это любовь к темноте, к умиротворению к самопознанию, она открыла мне новый смысл, мне кажется что я понял смысл жизни. Бессконечо, открывая глаза, в этом цикле событий, под названием быт. И задумываясь, почему и зачем.
Мне дали шанс, и я им воспользовался, а ночь увеличивает время, которое так необходимо многим, просто посидеть и подумать о жизни, своей и своих близких. Никто не скажет вам, как скоро умрут родители, или вас покинут друзья, или что вы можете сделать для себя. Только вы, можете придать ценности обыденности, тем к кому привыкли, и всё это в размышлении, о себе. Ночь, прекрасная пора.
Эта мягкая безметежная вуаль, что закрывает вас, всю жизнь, а затем и после. Даёт вам совет, если вы готовы слушать голос. Этот голос, ваши мысли, подумайте о себе.
Но эта записка, не о том что такое самопознание и совершенствование себя как личности, этим занимаются профессионалы. Она о том что есть такое тьма. И как увидеть в ней свет.
Вначале, необходимо пережить сложное испытание, они случаются у многих, некоторые их выбирают, но так или иначе это происходит. Затем, одиночество, вместо посиделок в баре, за кружкой пива или просто в кругу людей что считаете своими товарищами или даже друзьями. Это нужно чтобы подружится с тем с кем вы будете другом, который выслушает и будет до конца. С самим собой, в этой тьме, в этой пустоте, рано или поздно голоса других покинут, как и собственный, но тьма никогда. И даже когда вы будете лежать в бессознании, она придёт, когда даже собственные мысли станут бредом. Он укроет, может вызовет воспоминания о том дне, когда остался один на один с собой, впервые и понял, есть вещи важнее себя, но нет никого кто будет с тобой всегда, чтобы не случилось. Тогда польются слёзы, возможно последнии, но тьма скроет их в ночи, а затем как пледом укутает, и согреет когда станет совсем холодно.
Истина, сложная вещь, она должна иметь один смысл, как не взгляни. Её сложно найти. Это особо заметно в спорах учёных или размышлениях каждого в своих взглядах. Но есть истина, которая на самом видном месте. После смерти мы ни встанем, и ни пойдём на кухню заваривать чай. Или смотреть добродушно в окно. Нас накроет то что мы видим вокруг, когда нет ни единого источника света, нас накроет пустота. И пока её можно разглядывать при этом не видя, как пытаться разглядеть нечто невидимое простому глазу. Мы живы, пока осознаём что можно зажечь свет.
Кровь в венах, словно стала самой артерией жизни, чего-то большего, чем человек. Сегодня, в этой тьме, в комнате, куда не просачивается луч света, на улице где не горят фонари, и огни дешёвых ламп в окнах.