О чём ты пишешь, мистер?

О чём ты пишешь, мистер?
Ты говоришь мне про неверную любовь?
Или открыв в квартире кран: "спасите!"
Не потекла вода - и сразу головная боль?

Не думай, что тебя я уважаю,
Мне не нужна твоя и даже кровь.
Я эту нежность сроду не питаю,
Хоть ты внимаешь больше чем любовь.

Я лишь прошу, ты обо мне не забывая,
Будь вольным и достойно отыщи свой дом.
Имей друзей, а всех иных прощая,
Благодари, что с ними временно знаком.

Ты столько раз мне говорил о смерти.
И что, реально хочешь её увидать?
А допускаешь ли, что это просто черти
Здесь вздумали тебя на части рвать?

Где зеркало твоё, о, Юра, что ты...
Кого увидишь в нём, о чём молчишь?
Умом решил познать себя - твои заботы...
Тогда ответь, кто в тебе пишет этот стих...

А может это гордость так в тебе играет?
И самокритик внутренний слагает ложь?
Но, всё-же, может есть в тебе иные грани?
Так вот ищи, да не бросайся в дрожь.

Ты никогда не обретёшь свободу, Юра.
Пойми, на вседозволье ты не можешь выбирать.
Кто любит, тот и знает суть натуры,
Всё ж остальное - просто жажда обретать.

О чём ты снова пишешь, мистер?
Слагаешь речи про свою любовь?
Или теперь без нервных слов "спасите",
Расскажешь мне про свой душевный зов?..