День города

ДЕНЬ ГОРОДА
Сегодня 5 апреля. А вчера был День города. Читал, смотрел. Праздник прошел как всегда. Штатные хвалильщики, как всегда,  хвалили очередного мэра. Мэр, томно от удовольствия закрывала глазки. Когда,  открывала, как всегда,  рассказывал о грандиозных планах развития города. Интересно, как на царящий в городке бетон,  реагировали бы коренные местные? Привыкшие по утрам в окно веранды видеть с одной стороны море, с другой горы. Чаек и на пыльной Дражинке рыбаков,  шумно обсуждающих  местный футбол.
 За окном гнилой дождь. Болит саданутоё  плечо. Кот храпит на кровати. В комнате тепло. Выходной. Делать нечего. Звучит песня Крис Нормана  Gypsy Queen. Что – то в ней есть наше, тягучее.  Крис,  не был в Ялте. Думаю, ему на неё плевать..  А может и не плевать.   Плачет по ночам. Как так, не был в городе счастья.   Мне бы хотелось тоже плюнуть, но не получается. Ведь в шесть лет,  уже самостоятельно гулял по её узким улочкам. Смотрел на витрины игрушечных магазинов и мечтал о зеленом самосвале. В шесть, но не раньше. Потому, что раньше жил на юге империи в казацких краях, где честь и доблесть были в крови. Где отец здоровался за руку с самим Шолоховым и станичники.  Сам же великий писатель не строил бесконечные  дачи, а возводил для сельчан  на свои средства  дорогу.  И всегда готов был оказать помощь любому нуждающемуся.  Поэтому,  назвать себя коренным ялтинцем не могу.  Но я знал и  уважал таковых. Это не вы и не я. Это отдельная каста, как одесситы. Со своим южным налетом в разговорах и шутках. Со своим дворовым братством. Греки, татары, русские, украинцы, таинственные караимы.  К сожалению, с татарами познакомился значительно позже по известным причинам.  Слушал за кружкой пива рассказы местных о местных.   Помню,  ведра ставриды за копейки. Ну а мидии, на диких пляжах  жарил и сам. А еще мне рассказывали как из горящей, покинутой фашистами гостиницы Джалита,  доносился вой запертой  в  номере  немецкой овчарки. И как местный паренек, рискую жизнью её спас. С какой любовью  в детских санаториях персонал относился к детям. Много еще чего. Да нет, они не были лучше нас.  А может и были?  Но, они имели свое лицо. Это точно. Вот, что главное. Мы, в большинстве своем,  безлики. Без рельефа и южного колорита. Так, трафарет. Если москвичей по Булгакову  испортил  квартирный вопрос, то послевоенных ялтинцев койки и сараи на сдачу.  И мы сдавали. Что поделаешь.  Поначалу  долги за дом. Затем, на смерть. Да и постоянные клиенты, стали как родные.
По приезду в Ялту, боевой отец не мог понять, как масса людей живут и радуются дармовому жилю, оставшемуся от выселенных татар. И,  что хорошие деньги можно заработать не в шахте, а путем сдачи коек, халуп и комнатушек. Иногда, когда выпивал, кулаком об стол, бац!  На маму грозно из под бровей – Ты,  куда меня привезла?!  Однажды мать не выдержала – В Ялту, первая переехала моя мама.   И, живем мы  не в татарском доме.  Тех - же,  кто живет в них,  не вини.  В доме моего деда в Краснодаре тоже кто – то живет. Время было такое.  Время, когда доблесть шагало  в ногу с подлостью. Когда и дети были врагами народа.  Да и твоего отца оно не обошло стороной. А жить надо.
Что можно пожелать городу? Вернее его правителям. Всегда помнить, что за все в жизни приходится расплачиваться. Это главное.
Тем временем Крис Норман, которому по фиг Ялта, допевал красивую песню.
На расстоянии вдали — замки в воздухе.
И в тени леса
Я вижу ее.
И когда смотрел, в лунном свете
Я видел ее танцующей в одиночестве.