Утро-день-сутки Бесчинкина

     - Проснись, животное! - говорю я себе по утрам, глядя на возносящийся над тленом оранжевый шмот звезды.
     Солнце - баян: оно постоянно двигается, как качели: то над головой, то под ногами. Радует, что когда оно снизу - просто так в эту жаровню не провалиться: узкая лазейка бетонного пола удерживает от адской пропасти, под которой - такие же "я", разбросанные по всей атмосфере Терры.
     Утро. Настроение - дерьмо в квадрате. Но надо жить.
     Я имитирую жизнь, как большинство молодых красоток имитирует оргазм. Что-то кому-то говорю, что-то делаю и произвожу впечатление обыкновенного человека, хоть и подверженного вирусу депрессий.
     Итак, утро.
     Генномодифицированным колобком скатываюсь с кровати. В голове - пусто, как в мозгах буддиста: всё пожрал дракон перемен, оставив на закуску аккомпонимент из ста оттенков ощущений, продиктованных химией организма. Как твоего собственного - так и того, на котором ты спишь, ешь, пьёшь red devil и симулируешь всяческое присутствие жизни.
     День - понедельник. Рабочий для миллионов других и очередной выходной для таких, как я.
     С невероятным усилием разомкнув объектив камеры глаз - упираюсь в задёрнутое шторами зёво окна. За ним транслируется сериал облаков.
     Ничто не меняется из года в год: бетон стен, замаскированный обоями, пол, прикрытый нижним бельём линолеума и окно как вводный курс в нескончаемую осень. Даже в августе и апреле. В его проёме - ряд небоскрёбов, поддерживающих жизнь нескольких тысяч меня. Только с другими именами и формами.
     Пока ни одна бабочка мысли не вспорхнула на лепесток нейронной ромашки - в ушах звенит. Только что одна реальность сменила другую. В той, другой, было намного интереснее: каким-то непостижимым образом удалось побывать в роли сомалийского пирата. Я видел себя сущим негром с кожей под тон чашки горячего эспрессо и в окружении таких же шоколадок. Невероятная поэма жизни и любви: дюжина сомалийских самцов при автоматах из далёкого СССР с верой в снисхождение Пегаса удачи и благодатного огня успеха в тёмном деле завоёвывания корабля.
     Мы сели на лодки. Старые такие посудины, вековой выдержки с приделанными к ним моторами. Моторы глушились какой-то жидкостью: чтобы имелась возможность подплыть поближе незамеченными. И вот долгожданная жертва: на горизонте показался слабый факел океанского борта.
     Моторы завелись - и лодки дёрнулись с места. Задачей было  выдавить максимум из этих корыт. Расстояние, разделяющее береговую линию и плывущий в отдалении борт, стремительно сокращалось. Кажется, Фемида благосклонно улыбнулась в нашу сторону.
     Но тут вдруг сирена разрезала тишину морского воздуха. На борту зажглись прожекторы. Застрекотал пулемёт. Чёрт, вот так незадача! Свист пуль быстро напомнил мне о том, что я лицезрею блокбастер сновидения и, если мне дорога моя сновидческая шкура - из его сюжета пора валить, пока не завалили меня!
     Оглядываюсь по сторонам. Лодки разошлись цепью и пытаются с разных сторон обхватить морскую посудину. Картинка начинает тускнеть. Последнее, на что обращаю внимание - лицо пулемётчика, хотя если по закону физики - до него метров 500 - 800, не меньше. Но разве это объяснишь сновидческому телу, которое одновременно может видеть несколько объектов и прыгать из сюжета в сюжет, как подросток на батуте?
     Наконец, пробуждение и возвращение тусклых красок реального мира. Реального потому что такого же точно иллюзорного, как только что просмотренное сновидение, только коллективное сновидение, распространяющееся на всех.
     Натягиваю разносол одежды: шорты, футболка, носки. Озираюсь по сторонам.
     Текстура стен - та же, что и вчера и комната мне хорошо знакома: здесь я вчера засыпал. Не в первый раз.
     Мысли возвращаются из небыиия. Ага, работы нет, но денег ещё хватит дней на десять. Уже лучше, чем полный отстой!
     Захожу в социальные сети: вотсапп, ВК, телега - тишь да гладь да вселенская благодать.
     Кофе.
     Сначала просто чашка растврримого, а в следующем сезоне, начатом через несколько минут - приступ булемии со всеми вытекающими. В ход идёт всё, что стоит на полке холодильника и выглядит относительно съедобно. При этом, есть не хочется совсем. Парадокс с прищуром хорора!
     Безграничная тяжесть в пузе, как будто бы кирпичами нагрузили. Раковина и толчок: попарно и вперемежку. А затем - снова в кровать. Открытая вкладка Ютуба - ролики проглатываются, как пончики.
     Наконец, звонок. Нет, это не из редакции с предложением опубликовать опусы и не из рекламного агентства с просьбой поучаствовать в опросе. Это звонит мама - беспокоится о банальном: сыт ли, обут ли и устроился ли на работу?
     "Да, мама, отвали, моя дорогая, всё прекрасно и я скоро буду миллионером" - думаешь в трубку.
    - Алё, привет, норм, пока, - говоришь.
     ...и снова - Ютуб.
     Так жил Бесчинкин. Так встречал рассвет. Так...болел.
     Интересно одно: возможно ли изменить сюжет этого сна? Как того, которое рождается в разуме сновидца - так и этого, рождённого разумом создателя этой вселенной? Ведь даже если нам и кажется, что сюжет изменён - разве он объективно изменён, а не просто в воображение вмонтирована другая картинка или причину продолжило другое следствие, хотя любое из них все равно всецело и полностью соответствует первоначальному замыслу?
     Очень интересно!