Нет, всё хорошо!

Испортить настроение? На ровном месте? Да запросто. Кому угодно. Тем более себе самому. Тут не  нужно иметь во лбу даже одной пяди, достаточно только представить, что кто-то тебе что-то должен. А ведь такой соблазн всегда есть.
Начнём хоть с родственников и знакомых. Вот честно: кого из них ни возьми, всё они жмоты, эгоисты и подлецы. С виду только пушистые и белые. Глядя на них, иногда кажется, что Господь навсегда ушёл в отпуск. Иначе он давно бы извёл всех этих братцев кроликов, как тараканов!
Можно взять и калибр покрупней. Так даже лучше. Чего мелочиться? Например, Президента. Уж больше него и его товарищей никто не способен обидеть отдельных граждан страны, а некоторых довести до истерики. Вот кто виноват по-настоящему. По гамбургскому счёту. Причём перед всеми. Особенно перед здравомыслящими субъектами. За всё виноват на свете. Даже за то, что они родились не там и не теми, кем могли бы в здоровом обществе под руководством порядочного человека. Не важно, откуда он возьмётся. Подойдёт даже отпетый подонок, вроде Навального. Главное, чтобы тот всегда твёрдо двигал шестую часть света в объятия Североамеринского желудка.

У моего соседа снизу глаза выпрыгивают из орбит лишь при одном имени нынешнего злодея.
—Не-на-ви-жу! — визжит хрюшкой раненой, будто именно Президент сделал его дураком, пьяницей и бездельником.
Приходится отбегать, чтобы не забрызгал слюной.
Ему вторят многие. Порой справедливо, но чаще по простоте душевной, не раз приводившей к беде целые народы.

Я лично беру тут пример с Хомы Брута, волею судеб вынужденного проводить  время в окружении бесов. Беру в руки волю и очерчиваю вокруг себя магический круг. То есть делаю то, что имел в виду Жванецкий, когда призывал отойти в сторону, если не нравится запах лука.
—Ты зачем плетёшь эту хрень? — спрашиваю соседа, зашедшего в гости с очередной политической дичью, почерпнутую из хлама в сети. — Настроение хорошее мне испохабить решил?
—Да я… да знаешь…, — теряется он в двух своих как бы высших образованиях.
—Вон отсюда!

Мне нравится хорошее настроение. Предпочитаю. И соответственно сторонюсь тех, кто его может испортить. В том числе и себя, если вдруг меня что-то подталкивает к меланхолии. Даже во снах.
Вот на краю стола рядом с моим компом пристроился старенький «Ундервуд». Чего он здесь делает - не понятно. Давно им не пользуюсь.
Из каретки торчит недописанный лист. Печальная история. Помнится, тогда я кого-то любил.
Не вчитываюсь. Берегу свои нервы. Помогает коньяк и сёмга.
По пуговкам клавиш, бередя в хмельной голове остатки разума, пробегает шальной таракан.
И всё исчезает. Сон — тоже.
Ночь.
Спать бы и спать ещё!
А не спится.
Память собирает фрагменты дурацкого сна. Намёки, символы...
Зачем?
А по привычке. Случается так у писателей.