Бокалы

Моя муза ушла в симметричные бокалы, в бытовую технику, в обычные, унылые, одинаковые будни, моя муза разделила свет и тень чёткой линией, исчезли мои полутени, мой хаос, всё упорядочено: извини - это слово стало основным, чуть что, чуть боль - извини, как йод на ранку; ранка, как ты смеешь болеть после йода? Я обижусь на тебя, ранка, не буду с тобой разговаривать.. Моя муза превратилась в капризную девочку, дурно воспитанную, избалованную, ту, которая замечательно расставляет бокалы по цвету и величине, она перестала быть женщиной, но зато она прекрасно создаёт распорядок дня: сон, уборка, секс, обед, и не дай бог, я, взрослый, неглупый мужик, не вложусь в распорядок дня, - девочка обидится, - как я смог нарушить её прекрасный, размеренный, чёткий бытомир? Как вдруг у меня эмоция незапланированная? Ведь она же мазала йодом ранку тогда, по расписанию, давно? Надо надуть щёчки, встать в позу, а потом спросить, - а где стихи? А откуда, девочка, они возьмутся у меня в твоём стерильном, скучном, сером мире?
    И я превращусь во второго тебя, буду расставлять бокалы по величине и цвету, потом наслаждаться этим прекрасным зрелищем, - ах, какой я молодец - книги расставил по цвету, какая невообразимая, бытовая гармония! За измену я скажу тебе прости, (йодик же, главное вовремя, или не вовремя извиниться), и вот пазл сложился, пазлинка, намазанная йодом, уже на месте, как всё серо, уныло, по-бытовому прекрасно! Вот оно, счастье! И нет уже моих обожаемых святых чертей и грешных ангелов, с которыми я привык выпивать, и нет уже моей боли, от которой я и не желал избавляться, с которой мы дружили, и я стану обычным мудилой в семейных трусах, выбивающим по выходным ковры, или что там ещё в обязанности по распорядку дня в выходные? А я не хочу, мне мои черти дороги, мне моя боль нужна, мне мой хаос необходим - вот это всё, тебе, девочка, непонятное - это часть самого меня! А мне мои самые поганые стишки дороже твоего идеального быта и распорядка!