Фатум

Продолжающаяся история про писателя и художника под идейным вдохновением Вадима Гордеева

- Там Христос, а тут – фигура Маркса,
Между – мы в похмельном вечном сне.
- так писатель думал. – Биомасса.
 За окном февраль и рыхлый снег,
Тянутся цепочкой интуристы.
А художник режет пироги.
На обед сегодня. Ну, и виски.
Там, внизу, гундосит что-то гид
По-немецки или по-английски.
В общем, за окном не разберешь.
В кипятке полопались сосиски.
На картине маслом зреет рожь.
У туристов – сплошь пенсионеры,
Им от скуки чтоб не помереть
Между Kirche (так целее нервы)
И винишком красным во дворе.
Вот и ездят. Им фигура Маркса
В глубине российской, скажем, льстит.
Коммунизм – как те сады на Марсе,
Далеко же, господи, прости.
А у нас? Художник, чертыхаясь:
- Снег по яйца, баня и дрова.
Мужики, бутылки, малахаи.
И вопрос: а кто, блин, виноват?
А ещё - что делать? – Вечер в хату
Заползал ужом под разговор.
- Против не попрёшь. Проклятый фатум.
За окном туристов – никого.
Грелась водка, виски уничтожен
Под капусту был уже давно.
Бормотал сквозь сон художник: боже,
Я рисую всякое говно.
Продаю туристам с криком: ахтунг!
Те берут. И хрен с ним, пусть берут.
Деньги…деньги , всё-таки, не пахнут.
Слушал Бог за стенкой на ветру.
Слушал. Мёрз (а может быть, не слишком).
Думал: в голове у них компот.
Утром опохмел. Опять винишком
Тут, в столовке местной от райпо.