Люди, судьбы, книги

В Станционном  переулке
Скромный  домик  в два  окна. 
Чинят крышу, отзвук  гулкий,
Во дворе  дымит  копна.
Жгут  в саду  листву  сухую,
Пляшет  красный  язычок.
Рядом с ним почти вплотную 
Жестяной  стоит   бачок.

Из него  горою  книги:
Байрон,  Бунин и Толстой,
Лавренёв, Фадеев, Пришвин,
Словарей набор  большой.
В них закладки.   Их не мало.   
По-горняцки  -  «добрый  пласт».
Поглотит живое  пламя,
Серым  пеплом  дань  воздаст.

Огонёк  летит  намётом
К Мариэтте Шагинян.
Опалённым  переплётом
Сказки Гофмана  кричат.
Рыбаков, Кассиль, Каверин,
«Избранное»   Пастернак.
Я глазам своим не верю:
Штраус «Вальсы». Как же так? 

Книг немало в интернете,
В цифре всё, что нужно, есть.
Но,  обычную,  поверьте,      
Лучше и милей  прочесть. 
Вот Ахматовой  страницы…
Колонтитула  узор
Так изысканно  струится,   
Чётко виден до сих пор.

Треплет ветер лист-записку:
«Педсовет сегодня  в  пять».
Почерк  ровный.  Есть  приписка:
«Списки  завучу подать».
Кладовую  педагога               
Просто выбросили в бак,          
Часть сожгли, и тем немного   
Место вычистили так.               

Чувства, люди, судьбы, книги,
Поколений давний спор:
То ль свобода? То ль вериги?
То ли памяти  укор?
Книг немало  в интернете,
Люди  бойко  в нём  снуют.
Но никто теперь на свете,
Так как мы их не прочтут.