Эти строки будто дышат,
мелкий шрифт пера.
Их хозяин словно вышел
покурить с утра.
А в обед не возвратился.
Как и никогда.
Может быть сейчас он птица,
может быть звезда.
Может просто где-то бродит
он меж облаков.
И никто пока не понял,
что он далеко.
На столе оставил строки,
их не взял с собой.
И часы его всё ходят,
не найдут свой сбой.
И очки его, и лупа
на своих местах.
Просто вышел на минуту,
вышел просто так.
Подышать немножко мартом,
солнцу подмигнуть.
Жизнь - за этим и дана то,
чтоб долги вернуть.
Строчек дышащих смятенье,
близорукость слёз.
Гения - поймёт лишь гений!
И никто всерьёз.
Это шутка, ну конечно!
Так не может быть.
Строки - в лучах солнца нежатся,
зиму позабыв.
И под лупой буквы пляшут,
ножками дрожат.
Лишь одно на свете важно-
жить, не умирать.
Не взирая на вопросы,
на нелёгкий счёт.
Только жить- легко и просто,
просто жить и всё!
Жить
© Copyright: Шопен Бессердечности, 2021
Свидетельство о публикации №221040901342
Свидетельство о публикации №221040901342
Рецензии