Из людских голов

Ветер дует что есть мочи. Разыгрался, почуял простор — теперь, пока не отпразднует весну, не утихнет. Будет гнать по земле пыль и ломкие коричневые листья.
Он треплет волосы, точно пытается флаг сорвать с флагштока. Покрывает лоб и щёки холодными поцелуями.
А ты стоишь и думаешь: ну за что это всё? Мало что ли было сегодня всяких вытерпеть и преодолеть?
Ветер же свирепствует. Вырывает из рук сумки, светофор на переходе раскачивает, как ёлочную игрушку.
Кричит, словно бы: поговори со мной! Очнись, дурища!
Не слышишь.
Но тут пальцы чуть ослабевают, и ты замечаешь, что сумки волочишь не одна, он же не вырывает их, а нести помогает. Тогда улыбаешься краешком губ, начинаешь играться исподволь то с одной, то со второй и незаметно втягиваешься.
Мышцу за мышцей расслабляешь, отпускаешь контроль и вдруг...синхронизируешься сама с собой.
А ему смешно. Пока ты отвлеклась, он уже прочистил твои мысли. Выдул из них пыль и погнал по земле вместе с листьями...
И тебе вдруг подумалось: вдруг всё это из людских голов?