Пистолет с пистонами

Дул сильный ветер.
Женя сидел на скамейке в ожидании меня. Пока я разбирался со своими цветными носками, а после бегал за автобусом, чтобы успеть к нему на Миллионную улицу, он с уже видимым раздражением прокручивал большим пальцем левой руки ленту «Инстаграм». Иногда останавливался, делая двойное нажатие на экран в адрес фотографий своих знакомых подруг, после вновь продолжал прокручивать ленту. Вообще, если честно, все там было обычным для него, все было не вкусным. Даже его вегетарианский перекус, состоящий из морковных палочек и нескольких редисок, которые он грыз параллельно, не мог его сейчас вывести из однообразия.
Голуби шуршат крыльями над головой. Вокруг бегают разъяренные друг другом дети, через него летают цветные пластиковые предметы для игры в песочнице, дикий гогот и гулкий смех висел в воздухе. Женя, будучи в легкой болотной курточке с маленьким чёрным наездником на сердце и джинсах фирмы «левайс», сидел на детской площадке во дворе дома, находящийся через квартал от музея Эрмитаж. Его, кстати, всегда от него воротит. Эта куча исторических осколков и толпы глупых туристов, не знающих элементарные правила поведения в общественном месте, всегда вынуждают шевелить желваками на лице и сжимать в кармане куртки гневливый кулак. Да что говорить, в стенах Зимнего дворца ничего не меняется, всегда одно и тоже демонстрируют. Только иногда экспозиции с зарубежными художниками, которые вклиниваются в опостылевший парад древностей, хоть немного оживляют музей таким образом. Помню, как Женя говорил, что ему больше по душе «Главный штаб Эрмитажа», где все это сосредоточение сплошной энергии, всегда пронизывает насквозь, поднимает тело выше облаков, оставляя его в поднебесной обители великих гениев.
Женя поднял голову. Прогнав свои мысли рукой, как назойливую мошкару, он привлек своё внимание к желтого цвета горки и сцене около неё. Два глупых на вид родителя объясняли своему будущему районному гопнику, что брать песок в рот, а после им плеваться в сверстников - не есть хорошо. Объясняли в свойственной себе манере, как умели:
-Ну ты че, мля, песок то жрешь? Ты наш сын, или той петушиной семьи, в которой живет твой богатенький кореш Витёк? А? Что? Не слышу! Не жри песок больше, понял, епта? У... как дал бы... мля! Ты меня бесишь!
Это был отец.
-Что мы тебе говорили? Вот что? Сына, прекращай заниматься ***ней! Прекращай! Вон, отца разозлил. Доволен? Что? Доволен, я спрашиваю? Отвечай! Немедленно!
Это была мать.
Ребёнок с опущенной головой сверлил землю под ногами, пытаясь сделать вид, что ему очень стыдно за такие действия. На его измазанной песком морде была легкая ухмылка, говорившая о том, что он и дальше продолжит играть в песочного человека. Родители этого не видели.
Женя улыбнулся от этой комичной ситуации, запустил руку в пакетик с нарезанными овощами, достав оттуда последние кусочки моркови, и вновь с ещё большим раздражением начал прокручивать ленту социальной сети «Инстаграм». Она его очень выводила из себя, так как там крутость места на фотографии цениться больше, чем хорошо пойманный момент или качество снимка в общем. Все эти размалеванные рожи, думал он, когда они уже перестанут получать тучу «мне нравится» от похотливых самцов, у которых кожа на животе стало непробиваемой не из-за накачанного пресса, а всего лишь из-за пролитой собственной спермы себе на брюхо.
Псевдо-художники, псевдо-писатели, псевдо-кураторы, псевдо-стилисты... Вся эта перечисленная безвкусица сводит меня с ума!
Вот почем...
БАХ! БАХ! БАХ!
Из разговора с самим собой его вырвал мелкий пацан. Женя не сразу понял произошедшее, поэтому начал безмолвно хлопать глазами, словно крыльями. Напротив него стоял обычный двух-трехлетний юнец с мелкостриженной головой, одетый в цвета гендерной принадлежности: темно-синяя кепка с цветастым пропеллером сверху; голубая кофта на теле, именуемая во взрослых кругах - свитшот; ниже у него были чёрные шорты с сильно оттянутыми боковыми карманами, из которых торчал различный мусор, найденый в округе детской площадки; на ногах были кеды в «шашечку».
Чёрные брови сошлись на переносице от того, что он сильно хмурился, а его рот искажала нисходящая злобная улыбка. В своих двух маленьких ладошках он с видимой силой сжимал небольшой пистолет, который стрелял пистонами, очень правдоподобно похожие на звук настоящего оружия.
-Пшел на *** отсюда, ****юк!Быстро, я ска...
-Сам пофол на «хэ», питараз!
Сказав это, мелкий пацан тут же побежал за ту самую желтую горку, где была сцена с родителями, которые уже смылись отмывать морду повелителю песка.
Он встал за ней и одним глазом начал пристально следить за Женей.
Тот, в свою очередь, видя это прекрасно, не придал особого значения. Только ухмыльнулся, выставил вперед кулак с отодвинутым средним пальцем, и оставив его так, принялся ускорено двигать пальцем левой руки в приложении для геев «Хорнет». Он поменял интерес.
Влево-вправо, влево-вправо. Его палец «свайпал» по сторонам, а после собирал «мэтчи» для открытых переписок, где он с удовольствием разглядывал мужские голые тела, не давая ничего взамен, кроме собственного одобрения.
БАХ! БАХ! БАХ!
Тот же самый пацан в цветах черно-сине-голубого триколора стоял перед ним. Кепка с цветастым пропеллером отсутствовала, лицо искажало неистовый гнев. Своими маленькими ладошками он сжимал все тот же пистолет с пистонами, из ствола которого валил тонкой струйкой дым. Вокруг ног валялись три свежие гильзы. Три свежие гильзы от оружия будущего убийцы.
Женя сидел в том же положении, рассматривая тела в приложении для геев, и держал кулак с выставленным средним пальцем на колене. Во лбу зияли три большие дырки, из которых струями текла кровь. Его голова начала медленно опускаться на руки, во власть телефона, во власть возбужденной паховой области. Тело полностью обмякло. Все его положение выдавало схожесть с петербургскими бомжами, только в их головах не виднелись прострелы, а рука Жени не тянулась к настойке.
Пацан тут же попытался засунуть пистолет под руку, чтобы никто не заметил из чего стреляли, но торчащий ствол из-за спины ломал его планы. Обливаясь детским потом и соплями, он нелепо крутил его так и так под своим голубым свитшотом, пытаясь спрятать взрослую игрушку. Не выдержав и громко матернувшись словом «блеать», он бросил пистолет рядом с Женей, одежда которого была уже насквозь залита кровью, и побежал в неизвестное направление.
Я подъехал. Куда идти дальше то? Пытаюсь связаться с Женей во «вКонтакте», только жаль, что заблокирован у него, как и в остальных соцсетях. Поэтому есть единственная возможность с ним связаться - номер.
Звоню. Не слышу твоё - алло.
Алло?
Экран телефона потух навсегда.