Брак и тараканы

    Кто-то, под ником Мистер Х, с аватаркой таракана, написал:
"Брак — это общественный туалет: каждый стремится войти как можно быстрее, а тот, кто внутри — выйти поскорее."
Мужик, видно, с юмором. Хоть и с тараканами — не только в аватарке, но и в голове.
Что тут началось...
Тётки взбесились. Реакция как на гинеколога с холодными руками, без перчаток.
Причём ни одного коммента от мужицкого тела.
Одна только женская мобилизация — мощная, как в день распродаж в IKEA.
@Лариса_Сердцеедка настрочила:
“Мерзотный! Сволочь! Как посмел так обосрать социальный институт?! А если это любовь всей жизни, а?!”
@Наталья К добавляет:
“Да этот таракан и сам-то как общественный туалет”
@Жанна_Капризная, с аватаркой в форме розового сердечка, как будто сама — ходячий гормон, начала с философии:
— “Мужчина — это как Wi-Fi: пока слабый сигнал, цепляешься к первому попавшемуся...”
Кто-то ответил гифкой с обнажённым мужиком и подписью: “Сигнал-то был, а вот пароль — мамкин.”
Началось бурление.
И пошло, поехало. Социальный проект у нас, понимаешь. Сакральная связь. Скрепа на двоих.
И ведь — в чём-то правы.
Проект — он и вправду социальный, но само слово, че слово — хреновое.
Брак — и в смысле брака, а в каком его ещё смысле его объяснять? Оно как получается. Словесный кроссовер.
 А тут и мужики подключились. Влез какой-то @Яшка:
"Бекицер. Тута прямо все вундерпоцы собрались. Слышь, ты — туалет. Слушай сюдой. У нас, в старой Одессе говорили: главное не влезть в альфатер. Понял?"
Я лично ни хрена не поняла из этого коммента... Ответа ему не последовало. Видимо, и другие не врубились...
А если без словесной эквилибристики — брак, на мой вкус, дело тонкое.
Как писающий младенец: сначала тепло и уютно…
А потом — холодно, мокро и хочется сменить пелёнку. Или...
Один вякнул: “Брак — это как зуб мудрости. Растёт долго, болит мучительно, а потом — или вырывают, или терпишь, пока не сгниёт.”
Ну вот, и стоматолог нашёлся.
Можно, конечно, называть это “сексом по лицензии”.
Пока гормоны бьют в гениталии, да с материальной подкладкой — пусть хоть горшком назовут, лишь бы не на голову.
Но на старости лет, когда ни до гениталий, ни до порванных чулок, это уже почти поликлиника:
— А у тебя чё болит?
— А у меня давление… А у тебя?
— Да у меня гастрит и бесконечная слабость.
— Душа — не ко мне. Я по ЖКТ.
— Значит, всё, развод не светит. Только диспансеризация.
Понятно, что не всем везёт. Но не стоит путать лихорадку с испорченным продуктом.
Погорячился — и женился.
Остыл — и пошли "тараканы" по комментам.
И вот вроде бы всё, конец баталии.
Но тут выполз ещё один умничающий.
@Бультерьер71, аватарка — бетонная плита. Подпись: “Я за справедливость”.
И выдаёт:
"А кто сказал, что брак — это для счастья? Это для выживания."
И всё. Тётки — дубль два.
Слёзы, гнев, метафоры: "да ты, булыжник с ником, сам не жилец!" И снова началось.
Я не вмешивалась. Просто налила себе чай. С мёдом, с лимоном. И с иронией. Для горла... першит, зараза, уже не первый день...
Потому что, как ни крути… Брак — это не сортир и не поликлиника.
Это скорее старый чемодан с историей: замок сломан, угол протёрт, но выкинуть жалко.
Потому что в нём — ты сам. Своими руками упакованный.
Своими нервами перевязанный.
И где-то, в боковом кармане, всё ещё лежит старая надежда.
Скрученная, но не выброшенная.