Упали листья с тополей, в свои права вступила осень,
сбываться начали пророчества, ко мне доносится полей,
скрипучий голос одиночества.
Вовсю ещё журчат ручьи, высокой степенью свободы,
а ведь ручьи - они ничьи, и я ничей, и я свободен,
но давят годы.
Я уже медленно живу, но всё ещё на что то годен,
а раз свободен как ручей, то получается - ничей,
и лет мне только двадцать восемь.
И лет мне только двадцать восемь
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2021
Свидетельство о публикации №221041000898
Свидетельство о публикации №221041000898
Рецензии