Мой Бог. Отрывок 10

(Книга "Мой Бог" публикуется на портале Проза.ру с первой страницы текста. Отрывки следуют один за другим по порядку)

Хозяин моей деревенской гостиницы рассказал, что дом находится километрах в пяти от нас, в лесу. Мы собирались выступить в обед, когда Фёдор доделает все необходимые по хозяйству дела, но дело обернулось по-другому: у одной соседки-старушки окончательно упал забор, и мы общими усилиями возвращали его на место, а затем пришла за помощью ещё одна, у которой прохудилась крыша после последнего дождя. Фёдор – мужик рукастый, и, зная, что кроме него и ещё деда Андрея, которому уже перевалило за семьдесят, по дому старушкам помочь некому, никогда не отказывал односельчанам. Мне, конечно, было неудобно оставаться в стороне, и я тоже подключился к работе, в основном, правда, только подавая ему инструменты.

В итоге мы освободились только к позднему ужину, и я, конечно, уже решил, что на сегодня поход отменяется, но не тут-то было. Радушный хозяин, угостивший меня особенно вкусным терпким чаем, спросил, готов ли я к походу. На моё удивление и резонный вопрос, зачем идти так поздно, когда скоро уже стемнеет, он отозвался в том духе, что приключение должно быть приключением и раз уж мы идем смотреть на такое необычное для меня место, то гораздо интереснее будет увидеть его при свете луны. Ещё и подколол меня по поводу того, что я боюсь темноты. На мои слабые попытки указать ему на то, что лес у них здесь дикий и густой и что мы можем заблудиться, он лишь фыркнул насмешливо и сказал, что знает его как свои пять пальцев и с детства не заблудится там что днём, что ночью. Поколебавшись, я всё-таки согласился, не желая показаться изнеженным и трусливым перед ним. И вот мы шагаем в сером вечернем свете к лесу, в том направлении, в котором мы ещё не ходили с Фёдором – куда-то на северо-запад, в самую глушь.

– Фёдор, а тропинки здесь совсем нет, что ли?

– Была тропинка, как не быть, но давно уже... сюда никто уж не ходит, вот тропинка и заросла почти совсем, кое-где только видна. Я один только хожу по ней, грибы тут знатные на одной полянке растут.

– А как же мы найдём нужное место?

– Да не боись ты, Антошка! Я ж говорю тебе – каждый куст тут знаю, сызмальства лес мне как родной.

– Да не боюсь я ничего… – бурчу я, не желая признаваться даже самому себе в том, что мне действительно становится почему-то страшно. Причем я не могу связать этот страх ни с грядущей темнотой, ни с рассказом моего проводника. Он просто рождается где-то глубоко внутри меня, беспричинный и медленно растекающийся по моим жилам. Пытаюсь погасить его, убеждая себя, что бояться мне нечего, и с местным старожилом в сопровождающих не пропадешь.