Битва титанов

Я пою для тебя. Мне хотелось бы петь лучше, мелодичнее... Ты — мой хаос, потому-то я и пою. Собственно, это даже и не я, а умирающий мир, с которого сползает кожура времени.               
Ты многое забудешь. Ты многое отдашь. Ты многое потеряешь. Но этого не потеряй…

Я твою кожу знаю всю,
И кровь твою я знаю всю.
Я ухожу,  ты прошепчешь - рано,
А это - последняя битва титанов.

Сам он был огнём, раскаленной яростью и волей к битве. Она —  глубиной  океана, прохладной синей тайной течений, покорностью  воле прилива.

Я с ума схожу от этого вида:
Ты - демон зари лукавый и пьяный.
Помнишь, как под нами уплывала Атлантида,
А это последняя битва титанов.

Она подхватила его и закружила, опрокинула,  вторгаясь как можно глубже, насколько хватало воображения.  Словно они были частями единого существа, пробующего, пьющего, обнимающего, жаждущего   самой игры жизни в   миге затмения или  бури.
А сердце падает, как монетка в  колодец судьбы.

    Вечность впереди у нас с тобой.
    Позади - сожженные мосты.
    И от наших душ под синей звездой
    Будут рождаться стихи и мечты.

Ничего себе, какие штучки может выкидывать время. Какой медленной может стать река секунд, втекающая в море песка.

Постель будет плыть во времени летен,
Под нами чужие забытые страны.
Я унесу тебя в свое тысячелетие,
Но это - последняя битва титанов.

Мне нравится пламя, его   способность поглотить меня . Огонь  красив и обладает  властью, и я люблю в нем все это, как ничто другое ни в ком другом.  Имя  его-мечта, имя-шепот...

Я успокою тебя и прощу
Все наши ссоры, все мои раны.
Я ветер святой к тебе допущу,
Ведь это - последняя битва титанов.

Это был торжественный гул жизни...

    Вечность впереди у нас с тобой.
    Жизнь, она во многом не права.
    И от наших тел под черной землей
    Будут кормиться трава и цветы.

Горячая вселенная  двух  жизней, сжатых до мгновения. Да, человек носит в себе свой мир. То, что он испытал,  перечувствовал, все свои радости и скорби,  не может  повторить никто другой,  потому мир у каждого свой.  Будущее  надвигается на нас  беззаветно, безоглядно, бесповоротно.

И там далеко, в  другом мире  кто-то нерешительно взял в руки музыкальный инструмент, откликнувшийся эхом на ритм этих  душ.  Это была сжатая, простая повесть, хрупкая, как яичная скорлупа.
Они никогда не умрут.
Они здесь, чтобы быть.

 На стихи поэта Владимира Оксиковского.