Ей треплет осень волосы
И тянет в красный лес,
Где троп хмельные полосы
И поворота срез.
И где рудой расплавленной
Глядит из-под куста,
Собор плодово-ягодный
Над криптою листа.
Где вышито по синему
Святой рукой Творца,
Предвечной жизни линия,
Которой - нет конца.
И где средь дебрей девственных,
Меж срубов и судеб,
Она в фате молебственной
Выращивает хлеб.
Сама, как дар Всевышнего -
Из неземных кровей...
Скатилась спелой вишнею,
Чтоб жить среди людей.
Теперь слывёт счастливою,
Где красные леса
Гремучими извивами
Уходят в небеса.
МИРОнец П.Н. 9.11.14.
© Copyright: Павел Миронец, 2014
Свидетельство о публикации №114110911078
Любовь
© Copyright: Павел Миронец, 2021
Свидетельство о публикации №221041100303
Свидетельство о публикации №221041100303
Рецензии
