И смерть не разлучит

Сначала комья глины упадут на бархатное одеяние дерева. Затем кто-то заплачет, а кто-то будет молчать. С обратной стороны скрипнет решётчатая дверца калитки. Народ потянется чёрной вереницей по узкой тропке, понурив головы.

В тускло-освещённой комнате, будет душно. Дрожащая, сильная рука протянет стакан, твёрдая, хилая, немного расплескав, схватит стеклянный сосуд, как возможность для жизни или протест ко смерти.

Всё меньше людей смогут сказать тебе "Здравствуй!" Немногие теперь, кто услышат твоё "Прощай!"

Настал тот момент, когда шутка "Не так страшно стать дедушкой, как спать с бабушкой", стала реальностью...

Яблоко в саду уже перезрело, но всё еще держится за ветку. Рано ещё припадать к земле.

Когда то каждый был ребенком. Но что значит был? Будет всегда. Только кости станут длинней и толще, волосы отрастут на причинных местах, и мысли будут похотливо взывать к плоти.

Тот, кто сегодня носит ирокез, и слушает панк-рок песни, кажется ещё вчера всеми силами пытался перекричать тишину и испражнялся где угодно, а затем лежал с припудренным задом и блаженно смотрел в потолок.

Она не стареет. Ну да, появляются морщинки, и слегка седеют волосы. Но всё так же прекрасна, как и в тот день...

Два золотых круга. Слёзы радости. Восторг. Музыка. Танцы, танцы, танцы. Пока не смерть не разлучит их.

Цветы, стихи, первый поцелуй. Быть счастливым просто.

Всё закончилось, когда он пришёл домой. И вспомнил аромат её волос и духов, и позвонил ей, сказав, что "Не хочет больше расставаться"

Всё закончилось, когда она собиралась позвонить первой, но прежде, раздался звонок, и она ответила, что он прочёл её мысли.

Всё закончилось...?