Отец мой играл на гармошке
И песни пел для людей,
Держал колхозную лошадь
Пахал огороды на ней
В колхозе на ферме работал,
Из стойл телят и свиней
Телегой возил нечистоты
На белой кобыле своей.
Он летом ходил в фуражке
Зимой кубанку носил
Берег армейскую фляжку
Курил самосад в усы.
Он плел из лозы корзины
Из глины горшки лепил
Уважал свою тещу Зину
Жену ревновал и… любил.
В деревне его ценили
Без дела он не сидел
На белой своей кобыле
Пахать огороды умел.
Однажды весною дачник-
Москвич, отца порядил
За спирт вспахать ему пашню.
Обещанным и наградил...
Ах, дачник, чего ты наделал!
Будь проклята пашня твоя!
Страдает кобыла белая,
Рыдает маманя моя.
Дорогой на кладбище сельское
Деревенские тянутся,
В сырой земле апрельской
Хоронить моего отца.
Давненько, давно это было,
Когда было десять мне лет.
И нет уж колхозной кобылы
И плуга отцовского нет.
Рассохлась отцова гармошка
Для людей на которой играл.
Говорят, человек был хороший
Лучше всех огороды пахал.
Свидетельство о публикации №221041200716