Цветы на камнях

(Отрывок из повести)

...Тяжёлые свинцово-серые тучи, низвергающие редкие капли холодного колючего дождика, медленно ползут по небу над унылой равниной, поросшей редкой хилой травой, над жалкими останками леса, бывшего когда-то густым. Липкий желтоватый туман рваными клочьями стелится над безжизненной равниной, оседая сгустками в наполненной бурой жижей глубоких колеях старой, разбитой деревянными колёсами телег просёлочной дороги, огибающей мёртвый лес. Вдали уродливым призраком маячит город...

...

...Темнота. Вонь. Холод. Боль.

- Братец Эдвард? Это ты?! Я слышала твой стон...

Звук детского голоса гулко отражается от низкого арочного свода. Тонкие прохладные пальчики дотрагиваются до моего лба, убирая прядь волос, упавших на него. Я медленно поднимаю голову.

Девчушка лет четырёх-пяти на вид. Платьице на ней грязно и изорвано, длинные белокурые локоны спутаны. На чумазых щеках две светлые дорожки - следы недавних слёз. Увядшие цветы в её руке - белые маргаритки, их головки поникли... Бледная улыбка мелькнула на её губах - как слабый солнечный лучик! - и тут-же пропала.

- Ты - не братец Эдвард! - воскликнула девчушка, испуганно вскидывая руку к лицу и отшатываясь, когда наши глаза встретились. - Ты - другой! - и, попятившись, бросилась прочь.

"Другой! - подумал я с горечью, слушая затихающий дробный звук её шагов. - А кто же я?!.."

Скиталец, не имеющий ни крова над головой, ни верного друга, готового заступиться за меня в трудный час, когда весь мир от меня с презрением отвернулся...

С трудом приподнявшись на локте, - малейшее движение отдаётся тупой болью во всём теле, - я оглядываюсь, пытаясь понять, где очутился... Грязная сырая тёмная пдворотня с осклизлыми, вздувштмися от сырости заплесневелыми стенами, гора отвратительно воняющих нечистот сваленных в углу... Сколько же я провалялся здесь, Господи?!

Сквозь низкую арку виднеется облупленный угол какого-то дома и та часть площади, где возвышается грубый деревянный помост - подобие сцены, на которой порой разыгрывается отвратительный спектакль. Я стал его участником на этот раз...

Публичная экзекуция... Палач с бесжалостной жестокостью обрушивает удары бича на спину и плечи узника... Толпа окружившая помост со всех сторон, ревёт, неистовствуя, гогоча. Люди, глумясь, показывают пальцами на несчастного, горланят, требуя смерти...

Но вот они умолкают, ждут. Сейчас! Сейчас начнётся. Даже грудные младенцы перестали пищать, требуя, чтобы их покормили.

Свистит, щёлкает хлыст. Палач с безжалостной жестокостью обрушивает его удары на спину и плечи привязанного к столбу… Ни единого крика не вырывается из горла казнимого: нет, он не доставит им такого удовольствия!

Беспамятство снизошло на меня как спасение...

...

...Ощущение реальности возвращается медленно, капля за каплей - а с ней и воспоминания о том, что было со мной.

Слабый свет проникает сквозь веки. Я жив? Да, вероятно - раз я ощущаю боль, коченею от холода, а желудок мой сводит голодная судорога. Меня сочли мёртвым (или в пути на тот свет) - и выкинули на помойку, как ненужное, непригодное ни на что тряпьё!..

Однако, я выжил! Может, потому что был когда-то заговорён?.. А возможно потому, что миссия моя всё ещё не выполнена?!

Взгляд мой падает на пол. Цветы! Те самые увядшие маргаритки, что были в руке белокурой девчушки. Видно, она их выронила, когда убежала... Я бережно поднимаю их и прячу за пазухой. Я сохраню твои цветы, мой маленький ангел! И сделаю всё, чтобы этот мир стал лучше. Поверь, это в моих силах, если я остался жив!