О другом либерале

Спит либерал Иван Иваныч.
Иль нет же! - Прохор Алексаныч.
Он накануне дал обед:
Свободный славили тырнет
От государственной цензуры, -
А у самих губа не дура:
Цензура быть должна! - но частной,
Лишь шелесту купюр подвластной -
Хоть в чисто электронном виде,
Но чтоб остаться не в обиде.

Спит либерал и видит сон,
Что голодранцев миллион
Возвёл на трон миллиардера
Другого, правильного. Вера
Не пошатнулась в капитал.
Народ торжественно сжигал
На площади совок огромный
И оторвался враз по полной:
Теперь не страшен он ему!
Аж дым посеял смрад и тьму,
Но радостно кипит столица,
Расплылись от восторга лица.
Пыхтят прилежные менты,-
Они вручают всем цветы
В свободном дивном новом мире
И матерят в прямом эфире
Преступный рухнувший режим,
С пелёнок ненавистный им.
Одна позорная кухарка,
Как неразумная хазарка,
ДорОгой блеск витрин обхаркав,
Хотела государством править.
Не рай кухарке здесь, но ад:
Её отправили за МКАД -
Туда, где быдлы болботят
И злобную питают зависть
К тем, кто разумен, домовит
И политически развИт
И, верно, поработал много:
Таким везде у нас дорога
Была и прежде, а теперь
Любая им открыта дверь.

С надеждой Прохор смотрит сон,
Уж на простынку кончил он.
Во сне приняв слегка на грудь,
Решил: пора и отдохнуть.
Хорош трёхвековой коньяк,
Но надо ехать в особняк.
Посёлок рядом тут с Москвой,
Но тишина в нём и покой:
Прилечь небрежно на кровать
И Пайпса с Хайеком читать,
Икру зачерпывая ложкой, -
Не досаждают люд и мошки.
Что ж мой шофёр так смотрит странно -
На новые врата бараном?..
Бери баранку да крути,
Не очень много-то пути.
И вот он едет, едет, едет
В не столь далёкие края...
Зачем здесь на велосипедах
Четыре неких бугая?..
"Дорога ж платная, ребята!"
- "Да-да, нам всем платить когда-то!" -
И скрылись среди сизой мглы,
Уж больно что-то веселы...
Вот КПП. Да он пустой!
Охрану вздую я, постой.
Но улица Альфреда Коха,
Как прежде, выглядит неплохо.
Вон и мои три этажа:
За скромность можно уважать.
Во двор заехала машина.
Что за обломки от кувшина
И почему открыта дверь?
Зачем из ней выходит зверь
И... человек! - того не легче! -
И жёлтый вздет на нём жилет?
"Видать, не скоро мой обед..."
Медведь ревёт, скребёт багажник.
Тут весь вспотел наш Прохор ажник:
"Что за анархия?!" - "Она!"
Затяжелело тут в штанах
У Прохора, и он проснулся,
Задрыгался, перевернулся...

Он - дома! Телек лишь трещит.
В нём дым, огонь, смятенный вид.
Ах! - это всё Нью-Йорк с Парижем.
Ну тоже пОяса пониже,
А всё ж хотя бы далеко.
На сердце сделалось легко.
Вон левачков опять сажают,
Про скрепы та же дребедень...
Испуг его помалу тает,
И ценит он спокойный день.