О чем бы ни писал о роке, о судьбе,
К какой ни привело б меня тьмутаракани,
В конце концов всегда пишу я о себе.
И так легко узнать меня в моих писаньях.
Боюсь, что психиатр, прочтя мои труды,
Поставит свой вердикт: «Тут явно едет крыша.
Нагроможденье слов, потоки ерунды
Все ложным пафосом и самомненьем дышит
Безумный, дикий бред, ни крошечки ума
Ни грамма мастерства, коряво, и топорно
А автор явно мнит из этого дерьма
Он памятник себе слепил нерукотворный».
Что ж, если мой глагол, сердца не бередит,
Не суждено ему и в головы внедриться,
Иные чувства он, хотя бы, породит.
Пусть в анусах свербя, не даст он, как острицы.
Забыть себя. И коль, читатель дорогой,
Лишь книгу ты возьмешь - и зачесалось в попе.
Возможно я виной реакции такой:
Среди других трудов и мой попался опус.
Чеши, глагол
© Copyright: Леонид Колос, 2021
Свидетельство о публикации №221041601000
Свидетельство о публикации №221041601000
Рецензии