_____________________________
Ты не верь, что я выдохся,
что спился и не пишу тексты...
Это только слухи, сплетни,
против поэзии протесты...
Злые языки - хуже врага,
хуже баб пьяных...
Всю ночь, до утрА, мела пурга,
среди туч и слов рваных...
Всё кончается, рано или поздно,
и поэзия кончается тоже..,
та, что во мне засела,
и живёт под кожей...
Вот и всё, что случилось со мной.
Это - смерть духа, а не тела...
А тексты, это всего лишь набор слов,
не поэзия... А что ты хотела???
******************
Вот и всё...
© Copyright: Александр Бутин, 2021
Свидетельство о публикации №221041601068
Свидетельство о публикации №221041601068
Рецензии