Слабое солнце

Забежав в туалет Епархии, за раковиной я увидел монахиню. Она оказалась мне знакомой. В полном облачении она мыла какую-то еду. Как всегда благожелательно улыбаясь, она извинилась и направила на меня милостивый взгляд. От такого у всякого порядочного человека всплывает комплекс вины. Вот и у меня всплыл:
- А я тут учусь...
- Помогает?..
Я извинился:
- В клирики я не пошел. Зато применяю знания в литературных экспериментах.
- О, так вы писатель? - пытливо улыбается она.
- Ну какой же? Так, литератор с амбициями. А кто писатель, общество определяет, - я во-время уловил, что надо смириться.
- И как оно определило? У нас ведь писателей сейчас вообще нету?...
- Давно... Со времен Булгакова, Пастернака никакой значимой фигуры и не наблюдалось
- Увы, обмельчал писательский мир. Как и мир духовный... Как карликовые деревца в тундре - не прорастают под слабым солнцем.
- Но теряться мы не должны. А должны пытаться и продвигаться.
Я предложил уходившей Христовой невесте три конфеты, она раздумала и приняла, объяснив, что скушает после поста. Ушла во тьму коридоров, и я выдохнул. Встреча со святым может быть в самых неожиданных местах, подумал я. Сделав все дела, поспешил на урок, чтобы лучше разбираться в писательских тенденциях.