А он писал ей глупые стихи.
Настолько странные, назвать их и
Стихами было бы неверно -
Так, куча слов. Ни ритма, ни размера,
И рифм, к тому же, вовсе никаких,
Но каждый начинался - Ты прости..
А дальше ни о чём и всё сначала.
Она читала, но всегда молчала,
Ведь масса дел - работа, дом, собака,
Под вечер дождь и грязь на мокрых лапах,
Отмыть её, дремать под сериал,
А он опять стихи ей посылал,
И словно бы надеялся на что-то..
Но у неё собака, дом, работа.
А он писал ей о своей любви,
О том, что до сих пор совсем один,
И видит из окна её и рядом пса.
Чего хотел? Возможно, чтоб спасла
Из этой пустоты небытия,
Где жизнь вся - это фото "ТЫ и Я",
Оставшееся в рамке на стене
От прошлого, зачёркнуто - "НАС" - нет.
И он писал ей каждый день стихи.
Настолько странные, назвать их и
Стихами было бы неверно..
А он писал ей..
© Copyright: Марина Ерпылева, 2021
Свидетельство о публикации №221041600739
Свидетельство о публикации №221041600739
Рецензии
Хорошо что у автора стихи лучше, чем у героя
Даилда Летодиани 30.10.2021 10:50 • Заявить о нарушении
Даилда Летодиани 30.10.2021 10:50 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.