Письмо второе

Я пыталась забыть. Забыть вкус твоих страстных поцелуев, забыть нежность твоих сильных рук, забыть блеск твоих красивых глаз. Я пыталась забыть. Но стоит утром открыть глаза, как я вижу тебя – такого любимого, волнующего, нежного – и все возвращается вновь. Ты не даешь мне уснуть по вечерам, хотя тебя давно уж нет рядом. Ты не даешь мне заводить новые романы, невольно выигрывая сравнения. Ты занимаешь все пространство моих мыслей, мешая работать.
Прошло уже почти три года, как тебя нет рядом. Но мне до сих пор кажется, что повернется в замке ключ, ты войдешь после работы, уставший и слегка расстроенный очередными проблемами, обнимешь меня нежно и оставишь сладкий след поцелуя на моих губах. Порой мое воображение так ярко рисует эту картину, что я подхожу к окну, ожидая, когда твоя машина подъедет и займет на парковке единственное оставшееся место. Ты выйдешь, возьмешь с заднего сидения свою сумку и, не бросив на окна ни одного взгляда, пойдешь к парадной. Ты никогда не знал, что каждый вечер я ждала тебя у окна. Я подходила к нему ровно в тот момент, когда ты подъезжал к дому. Я как собака чувствовала приближение своего хозяина, прислоняла лоб к стеклу и любовалась твоей идеальной фигурой, от которой так и веяло мужской силой…
Но кто-то другой ставит свою машину, возвращая меня в реальность. Реальность столь холодную, столь грубую, что сердце сжимается, причиняя непереносимую боль. Нет, я не плачу. Уже давно слезы не катятся из моих глаз. Наверно, их просто там не осталось, и за последние годы я выплакала весь запас – ведь я пыталась забыть… Я пыталась тебя забыть.