мемуар 2000-го

Смуров был «пиджак» и дослуживал, не смотря на все его ухищрения в госпитале после Герата в кадрированном полку. Числился агитатором. Из личного состава у него был недоучка из Суриковки, который по залетам мог перещеголять пару рот с «чурками». С недоучкой Смуров справился легко, слава контуженного идиота бежала впереди...  Недоучка прекратил пририсовывать на плакатах-солдат, Родина твоя мать.... усы Сальвадора Дали. У новоиспечённого старлея вызывала блевотные позывы только взгляд на  банку сапожного рижского крема стояшую перед  дверьми казармы.Рядом с частью, на пригорке стоял Храм. Чистенький, белый. Кукольный. К Храму вела тропинка. После дождика подниматься было тяжело, ноги скользили в суглинке, А старлей любил посидеть рядом с церквушкой, как-то на лавке около неё ему было спокойно на душе.  Смуров от делать нечего мобилизовал пару солдат из хозвзода. Тропинка получилась красивая, с вкраплениями ракушек, что Смуров накопал в соседнем карьере.
Священник, что приходил в церковь и отдуваясь гремел ключами открывая зеленую дверь, был толстый и часто смахивал пот со лба. Смуров его стеснялся, не знал как с ним говорить. Чего-то тянуло на какие то книжные слова.. ежи си на небеси и еще что-то далекое ... аз буки веди и прочее ижи. В Храм тянулись мрачной очередью старушки, тропинка была узкая... Через месяц Смуров стал частью пейзажа и с ним здоровались, кроме пары тощих зловредных старух. Еще приходили то пять, то трое мужиков. В кепках и скрипучих сапогах. Ну такие персонажи из кино-кулаки. Смурова охватывал какой то липкий страх, когда они по волчьи косились на него, что то было в них, этих мужиках, такое первобытное, суровое, к ужасу Смурова знакомое ему по Афгану. Он их ждал и он их боялся. Но его тянуло к ним. Понять это было невозможно. Смуров спускался вниз,проходил через КПП, входил в свою комнату, курил и ему  хотелось быть басмачом, стрелять яростно горланя из ДШК слышать краем уха лязг отрубаемой металлической ленты, менять короб и разносить всё в хлам...

Священник звал его в храм, Смуров мотал головой. Смурову не нравился этот пахнувший потом попик. Наверное в рамках жанра надо было написать, что священник присел на скамейку с нашим героем и затеял душеспасительный разговор. Смуров не верил в Бога, хотя не единожды при обстреле ловил себя,   что шепчет-Черт подери, пронеси Господи. Трудно сказать, кто помогал, то ли черти, то ли Господь или его Величество Случай, что в общем и целом Смуров  и подумать не успел, не о боге, ни о чёрте... как фугас рванул рядом БТРом...

-Вы, в порядке?-спросил священник.

-Порядочней не бывает-мрачно ответил Смуров.

Священник кивнул и семеня ногами стал спускаться с пригорка.