Потому, что ты смысл всей моей жизни

       Возьми мою руку. Держи её. Только не отпускай. Вот здесь. Приложи. Слышишь этот звук? "Тук - тук, тук- тук, тук - тук." Это сердце. Живое. Оно стучит и помнит. Помнит и стучит. Я живой..
       А помнишь как тогда, кажется, что сто лет назад... Помнишь? Когда небо было чистым и синим, как сейчас? Когда вишни цвели и шиповник пах так, как может пахнуть только весной. Когда черёмуха вся в цвету и мы с тобой под ней первый раз поцеловались? Помнишь? Ты тогда смеялась и говорила мне, что эта весна самая счастливая в твоей жизни... Боже, как ты ошибалась... Я помнил твои слова всё долгих четыре года. Даже не знаю, что помогло мне выжить? Эта память или вера в то, что всё будет хорошо? Да я и сейчас помню...
      Вот конверт, моё самое первое письмо тебе... Ты хранила все... А я не смог... Не смог сберечь. Хотя, я кажется и так помню все твои письма наизусть.  Сколько раз я их перечитывал. Сколько раз они мне душу согревали в крепкие морозы. Не давали пасть духом... Ты писала мне. Даже, когда без сил лежала больная, в сильном жару, ты писала мне, что всё хорошо, что ты любишь меня и веришь в меня...
      Вера, она многого стоит. Я когда в госпитале лежал, всё время думал о тебе, каждую минуту, каждую секундочку, всё моё пространство и каждая моя часть тела помнила о тебе и рука и плечо, с заживающей раной ныло и помнило о тебе... И письма твои, что летели через всю страну... А когда я лежал с завязанными глазами, снова в госпитале, то бойцы, те, что видят, они читали мне твои письма, все, что уцелели, снова и снова. И я молча плакал и понимал, что любишь и ждёшь. Только где теперь я и где победа... Эти был май сорок пятого... И я, слепой, одноногий калека...  А ты? Ты красивая... Я помню тебя... И вижу, даже не имея зрения, как прекрасно твоё лицо и волосы длинные, до пояса, перевязанные широкой синей лентой, и сарафан твой любимый, белый с красной оторочкой и улыбку твою и веснушки на носу, что задиристо смотрит немножечко вверх. И глаза твои серые... Письмо моё, последнее, бойцы - товарищи тебе писали. Под диктовку. Ты прости меня, за него. Глуп я был, горяч, и не смотря на мужество моё - беспомощен... Наговорил ерунды, что калека я, что тебе не нужен такой, что без меня тебе легче будет... А они... Написали всё. Я просил, чтоб адреса обратного не писали. А они обманули... Непослушали... В день победы над фашизмом, над Германией, ты приехала в госпиталь...
        До сих пор не могу себе этого письма простить... Непослушала ты меня... Примчалась... Забрала с собой... А я хоть и сомневался, но счастлив был... Ты прости меня, добрая, светлая, любимая... Дети наши с тобой выросли и разъехались кто куда... А ты по прежнему рядом со мной, через годы прошла, через боль мою... И глаза ты мои и руки, и жизнь моя без тебя не имеет смысла, потому, что ты смысл всей моей жизни, Любимая...