Я не волшебник, я только учусь
в сфере эмоций и искренних чувств,
мир так устроен.
Из сундука по утрам достаю,
светлую долю и душу мою, ситцем укрою.
Чтобы не мёрзла она на ветру,
руки, светясь, протянула к костру,
грелась под пледом.
В муках, сомнениях чтоб родились
бабочки слов, улетевшие ввысь
будущим летом.
Я не волшебник, не знаю зимы,
где совершенно замёрзшие мы,
смотрим на свечи.
Мирно устроимся у камелька,
дремлют слова и не дрогнет рука
в тающий вечер.
Я не волшебник, утром проснусь,
нежной улыбкой к щеке прикоснусь.
Это святое.
Ты и оттаешь от замяти в раз.
Милый апрель Фудзияму припас,
музыка слов и цветник про запас этого стоит.
Так не смотри на стихов колдовство,
этого просит моё естество,
светится светом.
Ямбы, хореи, в янтарной пыли,
тихие сны вдохновенья несли
будущим летом...
будущим летом...
© Copyright: Алина Синдецкая, 2021
Свидетельство о публикации №221042001973
Свидетельство о публикации №221042001973
Рецензии