Проза жизни

Влетел товарищ. Пьян, не пьян?
Чёрт знает! Просто ураган!
Чужой бедой как будто счастлив.
Несёт с порога тьму напраслин.

«Её глаза бросают в дрожь.
Живым от ласки не уйдёшь.
Пыхтим всю ночь как паровозы!
Любовь! Морозы! Кровь! И розы!» -

«Опять влюблён? В который раз?
В кого? В неё? Я рад за вас.
Такой ночей и роз не жалко.
Я спал с ней. Профессионалка.

Не в смысле тела. В смысле душ.
Когда-то, кажется, был муж.
Одна. Забавна. Объективна.
Умна. Красива. Не ревнива». -

«Когда она спала с тобой?» -
«Восьмого марта. Той весной.
Мы пишем с ней стиши на ПРОЗЕ.
Однажды было. Не серьёзно». -

«И что? Расстались? Навсегда?» -
«Не собирались никогда
Друг друга мучить жизни прозой.
Стиши – подарки, а не слёзы». -

«Тогда я к ней!» - «Беги, конечно!»
Он в двери вылетел картечью.
Мой друг – дурак. Она – мечтатель.
Я – вот таких стишей писатель.

               
                20 апреля 2021,
                Саморядово

………………………………………………………..
Энжен Делакруа, «Свобода на Баррикадах».