Проза жизни

- Володя, но как же так? - У редактора мелко тряслись руки, он жмурил и снова широко открывал глаза, пытаясь получше рассмотреть рослую фигуру вошедшего. – Вы же должны были вчера застрелиться?
- Передумал! – рявкнул поэт и, набрав воздуха в грудь, выплюнул стихами:
Все уже
Ждали!
Пистоль
Мне дали.
А я как ремень
Гужевой,
Как кремень,
Видишь? Живой!
- Как же, как же так? А я, а мы… уже и некролог…подготовили.
- Ха! Придержите пока! Пригодится! И нате вот вам взамен! – Из объемного кармана пальто на стол бухнулась пачка бумаги.
- Что это? – боясь дотронуться, проверещал редактор.
- Проза. Моя.
- Напппечатаем! – (Даже заикаться начал от волнения).- А что с названием?
- А помните, был у меня очерк «Ездил я так». А теперь будет – «Жил я так»…Запишите, запишите! А то не ровен час, забудете.
- Уже! – редактор схватил маленький замусоленный карандашик и, поглядывая на направившегося к дверям Владимира, стал писать быстро и коряво.
Через открытую дверь с лестничной клетки до издателя доносился зычный насмешливый голос:
- В газете «Труд»
Вам не соврут.
Если пишут:
«Поэта нет» -
Значит, больше
я – не поэт.
15.04.2021