Его душа была как дуршлаг и зияла сквозными дырами. Или как порванный носок, на котором нет живого места. Он бегал как дикий пёс, которые едят все подряд и очень живучие. Он путал имена, истории. Вначале это забавно было. Но его это не смущало. Он бегал от одной двери к другой. И это уже ничего не значило. Была только жажда, инстинкт или что-то другое.
У неё было все иначе. Каждый день она делала что-то впервые, с любовью. Жила. Каждый миг, каждый час. Кожа, запах,насквозь каждой клеткой тела.
Возможно, такие слишком дикие. Раз сами уходят из теплых ладоней. Ищут снова какой-то неволи,забывая лица и имена.
21.04.2021
Пёс
© Copyright: Светлана Пещерная, 2021
Свидетельство о публикации №221042100074
Свидетельство о публикации №221042100074
Рецензии