Возрождение

Лежать на холсте  под кистью твоей  руки. Наверное всё что нужно и хочется в данном квадрате времени. Наводить контуры, светом играть, тенями. Жонглировать мыслеформами  нарочно роняя на пол. В залах Миров, в палатах Царей, плясать у костров в пещерах. Не обрамленным свертком хранить следы дыхания Ветра. Грозами дикими закалялись, Мы. Отбивались от скрежета молний . Ночевали по тубам, по тумбам. А сейчас разорванным напополам существуем. Кривым краем, посередине. Смотримся на плоскости, отдаемся голодной льдине человеческих глаз. В ожидании кражи по наследству принадлежать Никому. Перемещаться из рамки в рамку, энтузиазмом-платком вытирая алую краску. Ветхим словом земным облачаться в термины, будто в смокинг.
   Впечатлять Времена своей выдержкой цвета. Выделяться на фоне настенных часов, мягким сиянием  проникать в структуру, в сознание чёрствых слоев. Из корыстности быть невредимым, из-за звонкой монеты. "Это во благо" - чисто бессовестный  звук гнусного смеха. Жажда истлеть под предлогом  "всё эфемерно, дружище!", с каждым разом всё громче сверлит термитом. Знаю, что ты еще есть и скитаешься так же как я, под ' искусства видом'. Стойким, традиционно бессмертным гидом в далёкое прошлое. Ищем друг друга  в бездушных печатных картинках. Нас водят за нос, нам вводят под кожу изящество нового мира. Всему своё место и время. Согласна. Но мне бы туда где Лира. Где лёгкость признаний и утонченность линий.
   Кочевать из рук в руки, аккуратно завернутой в простынь. Под убитым лежать, прикрытой его спиною. И чувствовать себя как никогда живою. В профиль развёрнутой, изголодавшей, избитой.  Уцелевшей, случайно попавши под чью- то страсть. Ценитель шедевров с мешочком злата и грязной душонкой. Восторженно поднял сверток как знамя над головой. Подвешена и подавлена  мерзкой ценой.
"Пока существует память , я  буду искать тебя, ждать, до последней Луны... "
   В просторных хоромах прикованный жизненный опыт. На толстых цепях покоится бронзовый зверь. Бессмысленно рвется наружу собственный хохот. Всё спит мёртвым сном. Только холст сквозняком пронятый, дышит. Грациозно танцует углами, дугой изгибается. Гармонирует с видом  потрескавшейся стены. В тихое утро рухнет она обнажив тайник. На полотне возникнут проблески солнца. Пыльные тени сойдут с  очертания  губ. Неужели нашёлся?! 
  Сражаясь с манерным царапаньем жёстких орудий. Отреставрирован значит заражен. Но еще не убитый. Ибо не признанный... Не поддавайся, скрывайся за паутиной. Время придет смоешь с лица фальшивые тени мазков.
  Сколько безумцев бросались в омут от смешения цвета и тона? Карикатуры строили рожи массам. Не стыдясь насмешек. Превосходство снаружи дурно влияет на облик.
   В доме с пьянящим запахом сорванных веток сирени. Внимать журчанье ручья близ открытых окон. Здесь всё живёт прорисованным  и  глубоким. И две половины -потрепанных жизнью  холста. Соединились в одну картину.
   Под кистью твоей мне лежать еще тысячи тысяч. Это всё чего хочется, всё что мне нужно. Слышать.