Мы в доме господнем спокойствия ищем,
Стираются жизни раздольной круги.
У входа оборванный старенький нищий
Тянул мне дрожащий остаток руки.
Волною стыда заливаюсь я густо:
"Прости, старина, я и сам на мели.
Гляди в кошельке моём маленьком пусто".
"Дай, Боже здоровья, не важны рубли".
У храма святого тоска вдруг загложет,
И сколько уж кануло в лету веков,
А нищие совесть прохожих тревожат,
И рты раскрывают пустых кошельков.
Нищий
© Copyright: Серж Колоброд, 2021
Свидетельство о публикации №221042400473
Свидетельство о публикации №221042400473
Рецензии
