На улочках древнего Ура
Нашествие бури песка,
И палочкой в глине как буром
Он бурю клянёт на века.
Раскопанный дворик жилища,
Гадают теперь: «Почему
Не люди, не звери, не пища,
А ветер достался ему?».
Откуда исчадье барханов,
Ложится на землю канвой,
Под эту насмешку смутьяна
Над главной в стране головой.
Не просит ни счастья, ни злата
И где-то в разломе веков
Клянёт он богинь, виноватых
В плетении зыбких оков.
Откуда пришла эта буря,
В зелёную прежде страну…
А просто в задумчивой хмури,
С утра не расслышал жену.
Он дышит уже еле-еле,
Он маску надел поверх дум.
Песок прорывается в щели,
Заносит домишки самум.
И мастер рифмованной дури,
Совсем не подвластной уму,
Жду тоже решительной бури,
Привет посылая ему.
И клинопись как изоклины
В одно замыкает дугу,
И, гневаясь, наши богини,
Сквозь время подняли пургу.
На улочках древнего Ура
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2021
Свидетельство о публикации №221042400824
Свидетельство о публикации №221042400824
Рецензии