Дневник 1

Цена успеха, смерть. Цена смерти, жизнь. Цена жизни, жизнь. Цена цены - время.

Скрип деревянных перекрытий, нелепый вид общипанного кресла, с ярко-синей полосой, распластавшейся от спинки, до ножек. Чья-то шляпа, лежит и пылится. На столе всё просто: два стакана, две тарелки, и одна вилка, уже погнувшаяся, словно только что использовалась в фокусе или трюке. Будто сильный мужчина, что есть силы, всучил её прямо в стол. Но стол цел, его ножки повёрнуты в разные стороны.
Следы на полу, полосы, серого оттенка, как бы намекают - его тащили.
Зачем, кому-то тащить столь убогий стол, которому лет больше, чем дереву за окном.
Окно же, это совершенно иной разговор, пена осталась под подоконником, и желтеет, вместе с солнцем в его привычный цикл. Лучи же, не прожигли столь плотные шторы, телесного цвета.
На столе так же были часы... Это уникальный и редкий экземпляр, за такими обычно охотятся коллекционеры. Но, часы не шли. Время на стрелках остановилось, приоткрытое окно пропускало сначало, пыль дорог, потом слабый и прохладный ветерок, и уж затем свет.
Свет, придавал живости комнате, стены, о эти шикарные обои, нежные холодные тона, будто ты находишься в комнате у бессмерного дизайнера. Что решил совместить свои мысли, чувства, опыт с этими линиями. Словно слои реальности, они как сотни дверей, плыли вдоль стены.

В этом доме живёт человек.

В этом доме, нет никого. Только он и этот перфоманс.

Он даже не сидит за столом, его нет. Но при этом, он находится тут, за столом, всё что зовётся человеком, кроме тела. Эмоции, мысли, чувства, всё тут. Это можно почувствовать, единственное что действительно важно в этой картине, ответ, его нет.
О чём думает такой человек, почему он так живёт, зачем. Стук в дверь, к нему пришли гости. Он ждал кого-то? Спустя время, голос: "Я знаю что ты там!"
Удивительно, не я один считаю что тут кто-то есть.
Затем голос продолжил: "Это я (бесполезное имя), пришёл к тебе как договорились"
Молчание...
Человек ушёл. Кто это был? Зачем он пришёл? Почему он ушёл?

Стрелки остановились и дома у меня, в последний раз я посмотрел на них, и мне стало вдруг неуютно. Как будто тысяча ангельских мечей, пронзило мне спину.