Лазарева Суббота

Так не бывает. Только снова и снова тоской накрывает. Как будто вода всех океанов сверху рухнула и придавила, и не выбраться всё равно, и брат наш Лазарь канул на самое дно, а Ты опоздал придти к нему через дальние страны.

И такая кругом весна, посмотри, всё цветёт и цветёт от зари до зари, за шаббатом придёт Воскресенье. А он лежит в этой жуткой дыре, для человека прорытой норе, ладно б ещё в каком октябре... и его уже тронуло тление.

Что нам делать, когда Ты уйдёшь от нас, это нужно каждому, здесь и сейчас, но природа неумолима... ничего там нет, зачем Ты пришёл, всё равно мы все попадём в шеол, лишь дыханье покинет глину.

Но порой мне кажется, мы давно живём как во сне, как в немом кино, сквозь стекло-гадательно, а всё равно в безотчётной такой надежде, что разлука и боль - совсем не конец, что у блудного сына, и правда - отец, и что больше не так, как прежде.

И за всей обидой и сжатой душой на секунду мелькнёт, как чудо: раз Ты здесь уже, то всё хорошо, всё равно, как бы ни было худо.