По небу коты плывут

"Приплыли" - одно из тех стихотворений, какие я не знаю, зачем пишу. Не такое, как те, смысл и строчки которых я долго продумываю, старательно облачаю в иногда неумелую рифму. Это был тот случай, когда уже готовые строчки сами пришли мне на ум и не отпускали. Это не те строчки, которые можно немножко изменить, записать через неделю или даже через месяц. Это такие строчки, которые требуют, чтобы их записали здесь и сейчас, не откладывая и не меняя ни единого словечка. Если бы я не записала их, то просто не смогла бы делать уроки, спать, жить спокойно. Они бы мне мешали, крутились в голове, напевая одну и ту же нескончаемую мелодию. А как записала, так вроде и легче стало. И уже не так грустно, не так тяжело. Хотя вроде ничего особенного и не произошло - подумаешь, стишок написала! Который даже сама не поняла толком, наверное...
"По небу коты плывут. И песню Они поют. По небу коты плывут. И тихо с собой зовут... " - вот пришло мне такое в голову, и хоть ты что делай, а не отвертишься никак! Так и родилось стихотворение, которое я назвала "Приплыли". Приплыли, котов в небе вижу! Которые еще и с собой зовут... На самом деле, конечно, я никого в небе не вижу и не слышу, кроме птиц. Я ведь не сошла еще с ума! По крайней мере, глазами и ушами не воспринимаю. Если только душой. Ведь все может быть...
Это как папа цитировал Мессинга, прочитав его дневник: что-то вроде "Я не могу рассказать, как читаю мысли... Это как рисовать радугу простым карандашом". Вот так и я не могу объяснить, как можно видеть котов, плывущих по небу. Хотя радугу простым карандашом я иногда рисую, и она даже получается.
И вот я пришла из университета домой, поужинала и стала читать маме свой свежий стих. На улице ни дождя не было, ни ветра, ни, тем более, грозы (сейчас ты поймешь, к чему это я). Я читала, дошла до строчек "Вы видите птичек стаю, а выше еще самолет... " И тут нашу кухню озарила молния, грянул такой гром, что мы с мамой даже подскочили от неожиданности, и в доме полностью вырубило свет! И в этой кромешной темноте полил сильный дождь за окном. "Ого, какой ливень! И откуда?" - только и сказала мама.
Позвонил папа, спросил, правда ли, что у нас совсем нет электричества. Оказалось, все соседи в общем чате нашего дома 2 по улице Михаловская начали писать, что у них нет света. Мы с мамой зажгли свечи, я все-таки дочитала стих до конца: там оставалось совсем немножко. Больше эксцессов не было. Свет минут через сорок снова загорелся, заработал холодильник и все остальное, вскоре папа вернулся домой.
Родителей, конечно, удивило мое стихотворение. А я весь оставшийся вечер провела с мыслью, что вызвала своими стихами грозу. Нет, я, конечно, понимаю, что это, стало быть, просто совпадение, но все-таки согласись: не каждый день такое бывает. Вот такая она - сила поэзии! Или не поэзии.
Однажды в мае я написала стихотворение, которое назвала "Я солнечной белочкой". Оно даже похоже на песню. Тут так же, как и с котами, плывущими по небу, - пришли мне на ум эти строчки:
"Я здесь, я живая!
Та самая девочка.
По свету шагаю
Я солнечной белочкой...
Теперь я другая
Та самая девочка",
и всё тут. Не отвертишься. Надо писать. И читать семье. Правда, грозу я на этот раз не вызвала.