Мы встретимся снова

Ты мне сегодня приснилась. Какая банальщина, - сказала бы ты. Ты бы сказала, что начинать маленький рассказ о тебе со сна - большая, примитивная глупость. И знаешь, я с тобой согласен. Но ты давно ничего мне не говоришь, а я перестал тебя слушать и слышать ещё до твоей смерти. С кем я сейчас разговариваю, кому пишу? Публике. Радость моя, публике, холодной, но при этом эмоционально-слезливой. Ибо оценки нас - это суд публики. Так и в жизни - нас оценивают. Нас оценивает тётя Глаша, дядя Петя... И я становлюсь тем самым дядей Петей.. Немного, конечно, но я - дядя Петя. Да, как всегда, я цинично ёрничаю. Сразу скажу, с нашей дочерью всё в порядке, даже всё отлично, но тебе всё равно, я знаю. Ты забыла, хоть и видишь. Оттуда.
Если мы увидимся снова... я хотел бы насладиться твоё красотой, той тобой, какой ты была до. И совсем не хочу встретить тебя той, которой ты стала после. Есть ли моя вина? Безусловно, есть. Но я не осознаю своей вины и раскаяния у меня нет. И знаешь, я не хочу встретиться снова. Ты ушла, и так хорошо было бы, чтобы ты не была частью моей кармы. Даже ради бы твоего прекрасного тела, я бы не захотел пережить ни одной минуты с тобой вместе. Тётя Глаша ждёт слёз, дядя Петя желает, чтобы его душа встрепенулась, читая мои строки. А я жажду забвения, хотя сам воспитываю нашу дочь, что мама - это святой человек. Как бы не распоряжалась нами судьба, вот такой парадокс, милая. Мы встретимся снова, но будем иными - так же пел Шевчук? Возможно, иными, в других воплощениях. Но я пройду мимо.