О нелюбви

В силе всегда есть слабость, а смелостью очень часто прикрывают страх. В любом счастье всегда немного грусти. А за улыбкой порой неумело скрывают разрушенные жизни. В каждом человеке существует смерть, в тот самый момент, когда внутри умирает любовь.

Но это все можно скрыть, всегда можно притвориться или сделать вид. Иногда даже можно перепутать или не понять свои чувства. Многое не понять и еще больше перепутать.

Кроме одного. Кроме настоящей любви. В ней не бывает полумер. И если она умирает, то она умирает. Без всяких чуть-чуть недолюбил, немного разлюбил, едва ли не полюбил. Снова не бывает. Опять тоже. И заново ничего не начинается.

Нет в ней путей к отступлению. И нет в ней места сомнениям. Не бывает в ней полутонов чувств. Она не испаряется и не исчезает на время. Не пропадет даже на одно маленькое мгновение. Меняется, возможно, но не ослабевает. Ни днем, ни ночью. Никогда.

Это чувство всегда или черное или белое. Оно или есть или его нет. Оно или дышит полной грудью, снося все преграды на своем пути, или уже задохнулось, но никак не задыхается, выхватывая воздух по маленьким глоткам из пространства.

Задыхаются только те, кого разлюбили. Только им кажется, что серое тоже подойдет, что серое все-таки ближе к белому. Но нет. Это иллюзия. Иллюзия порождаемая сильным и безумным страхом остаться без кого-то. Остаться без своего сердца. Остаться без части своей души...

Но порой лучше пожертвовать этой частью, чем всей своей жизнью.

И каждый день продолжать задыхаться, не задыхаясь...