Человек во Вселенной. Кто он?

   Человек во Вселенной. Кто он?
   Небольшой посёлок. Хаты, хаточки. Улицы, улочки. Закоулочки, переулочки. Тополя, акации.
   Вечереет.
   На лавочках возле заборов сидят старики и смотрят на берёзовую рощу за железнодорожным переездом, которую по горькой иронии называют «Город будущего».
   Пройдёмте к роще.
   Дорогой нам никто не встретится, ничто не потревожит нас, и мы скоро дойдём до рощи.
   Какой прекрасной и чудной покажется она нам, подсвеченная лунным «светом», молодой и сильной, словно не успевшей еще узнать тягот и горечей земных. Пройдя вдоль белой кладки, разрушенной во многих местах, мы выйдем к железным воротам. Они распахнутся от одного легкого прикосновения руки. По дорожке, посыпанной песком и гравием, пройдём в самую середину рощи.
   Таинственный и загадочный мир откроется перед нами: холмики земли с крестами, гранитные памятники, железные оградки… мир, которого так боится человек. Отыщем лавочку и присядем.
   Кто похоронен здесь? Куда ушли они? И вернутся ли вновь?
   Сколько слез впитали холмики. Сколько душ избавили от мук. А сколько на гранитных памятниках напутствий, поклонов, просьб, надежд… Все они покинули нашу землю и неужели нигде и никогда больше не найдут пристанища… ни в одном уголке Бесконечности.
   Как тяжело и больно становится от этой мысли.
   И… не смешны ли тогда все деяния человека. Не смешны ли титанические усилия сильных мира сего: царствовать и властвовать, создавать «могущественные» державы и империи, которые время распылит, словно песок. Не смешон ли и весь наш земной мир и все созданное нами. Стоит ли переживать и мучиться, страдать от пошлости и невежества, если нет бессмертия?
   Но почему же человек так упорно держится за жизнь, которую он часто проклинает. Не потому ли, что, сознавая себя смертным существом, он творит свою судьбу в надежде, что когда-нибудь Вселенная… Создатель… возродят его вновь.